Dolph s'assit devant son ordinateur, sourire aux lèvres. Il était heureux. Le Royal Rumble s'annonçait sous les meilleures auspices. Faute de challenger, il conserverait son titre Pure. Il pourrait donc se concentrer au maximum sur le Rumble Match. Et il allait avoir besoin de préparation. Il arrivait en terrain ennemi. Le Gang avait de ce match son terrain de jeu, ses membres avaient décidé leur numéro.

Sur l'écran, plusieurs vidéos. Il en ouvre une.

Citation :

Lesnar : « Je veux la place de premier entrant pour le Royal Rumble. Lors des deux derniers Royal Rumble le vainqueur c’est trouvé dans les deux premiers entrants. Mais surtout, ça sera l’occasion pour moi de botter un maximum de cul. Et ça, c’est la seule chose qui m’intéresse plus encore que gagner le Rumble ».

Lesnar sera sûrement encore là quand Dolph entrera. Il avait choisi le numéro un. Ziggler avait trouvé cette décision stupide sur le coup mais il s'agissait de The Beast, il allait bouffer toutes les personnes qui se présenteraient devant lui. Mais Dolph avait une carte dans sa manche pour le contrer. Un autre genre de bête.

Citation :

Samoa Joe achève une bouteille de rosé Côtes de Provence avant de se la fracasser sur le crâne sans broncher.

Samoa Joe se mettra une caisse avant le Rumble, pas de doute. Alors Ziggler priait tout simplement pour qu'il puisse arriver jusqu'au ring. Mais quand il sera dessus, il sera indéboulonnable. Le parfait appât pour Brock, un bon gros morceau de viande mais rempli de nerfs. Il s'épuisera contre le gros Joe. Tout était une question de timing.

Mais Lesnar n'était pas le seul problème. N°20 et N°21.

Citation :

Dibiase : « Moi je veux la vingtième place pour mon larbin et la vingt et unième pour moi. Je veux avoir le temps de m’assurer de sa loyauté ».

Le tandem à particules : Ted DiBiase Jr. Et Paul De Burchill. Toujours par deux ils vont, le maître et son esclave. Dolph avait bien ri devant les pitreries du chevalier. Il était drôle, c'est sûr. Mais idéaliste, c'est-à-dire stupide dans cette fédération. Il avait mis des orphelins en jeu, en pensant que Ted jouerait clean. Bon dieu, de tous les coups de pute que DiBiase avait fait, celui-là était sûrement le plus beau ou le plus dégueulasse, selon le point de vue. Et qu'est-ce qu'il a gagné à vouloir jouer le bon samaritain ? Le pire job du monde. Dolph savait mieux que quiconque comment Ted traitait le petit personnel mais là, ça dépassait tout ce qu'il avait pu voir !

Citation :

En dessous Ted est furieux, il hurle des ordres au téléphones et il a du mal à entendre avec tout ces pauvres qui se foutent de sa gueule autour de lui mais... DE BURCHILL ! DE BURCHILL POUSSE TED ! LE CHEVALIER SE REBELLE ! NON ! SUPERKICK ! SUPERKICK DE ZIGGLER !

Dolph : Oops.

Le Million Dollar Son est une petite salope avec un ego démesuré. Bon, Dolph aussi. Et ce dernier était persuadé que Ted était jaloux de lui. Qu'il avait mal supporté d'être le Marty Jannetty de la Team Perfection. De se faire humilier par des clowns pendant que son ancien coéquipier voler le show. Ziggler pensait que toute cette histoire de Gang, c'était des conneries. La vérité, c'est que DiBiase voulait prouver qu'il était le plus fort. Mais il aura toujours besoin de quelqu'un, alors il a créé le Gang. Facile pour lui, il avait fait la même chose pour la Team Perfection. Oui, c'était son idée. Et le voilà, à la tête de la plus puissante faction de la WFA. Il avait le dessus et ça Dolph ne pouvait pas le supporter. Et humiliation ultime.

Citation :

Freddy : Dolph, ta victoire est tout ce qu'il y a de plus mérité. Le Gang te voit comme un élément très prometteur. Nous pensons que tu pourrais devenir membre de notre club très fermé, je veux dire regarde toi. Tu as la gueule, le talent, et en plus tu as le prestige des champions... bref, tu es la perfection...

Freddy enlève son masque... OH MON DIEU !

Ted Dibiase : Un peu comme moi ! HAHAHA !

Dolph : Ah, la p'tite pute !

Ted lui avait demandé de le rejoindre. Ça, c'en était trop.

Alors Dolph devait être prudent, même si tout se passe bien avec Lesnar. Le meilleur scénario serait d'avoir Daniels à ses côtés. Ziggler aimait bien Christopher. Enfin, « aimer » est un gros mot pour le reflet de la Perfection. Il avait apprécié comment il avait joué avec les nerfs de Punk.

Citation :

Daniels : « Ou trop honnête et courageux pour réussir ici hein ? »

Mais Daniels vient de l'UHW, il ne comprend comment marche ce business. Il pense qu'il suffit d'être là et de lutter. L'anti-DiBiase en quelque sorte. Mais bon, il sera utile. La priorité sera de se débarrasser de De Burchill. Il protégera son maître coûte que coûte. Mais il ne faudra pas oublier Ted. Ce mec a toujours une longueur d'avance, des choses que seul son esprit tordu d’entrepreneur peut concevoir.

Si par miracle, tout se passe bien jusque là, un autre obstacle se dressera devant Dolph.

Citation :

Batista : « Je veux la place de numéro 30 au Royal Rumble ».

Là, Ziggler n'avait pas de plan. Enfin, il n'en avait plus.

Citation :

Les membres du Gang sont maintenant tous sur le ring autour de Trent, ce dernier s'est relevé et regarde Dolph avec colère puis il se jette sur Dibiase et lui donne une droite mais il est très vite calmé par un coup de chaise donné par Lesnar sur son dos ! Ce dernier déplie la chaise et la place au centre du ring, Ted relève Trent, lui met une claque et le place entre les jambes de Batista qui le soulève et … BatistaBomb sur la chaise qui se casse sous l'impact !
Ensuite, Dibiase demande à Burchill d'approcher, il lui dit quelque chose à l'oreille, Paul ne semble pas d'accord mais ne peut rien dire, il se dirige alors vers Trent, il le maintient à une bonne hauteur pour permettre à Randy Orton de placer son Punt Kick. Ce dernier est déjà vers le coin avec un regard qui ferait peur à n'importe qui, il s'élance et Punt Kick de Randy Orton sur Trent Barreta !!!

Dolph n'aimait pas Trent mais il aurait eu bien besoin de lui à ce moment-là. Ce petit en avait sous le capot et aurait pu tenir tête avec Batista. Assez longtemps pour que Ziggler puisse en profiter. Mais c'était de l'histoire ancienne. Le Gang avait été le plus fort et il avait du sacrifier Barreta. C'était une décision stratégique, c'était la seule chose à faire. Alors pourquoi se sentait-il coupable ? Il ne pouvait pas faire autrement, si il était resté, lui non plus ne serait plus là. Trent aurait fait la même chose à sa place.

Dolph : Non, il serait resté... et ça aurait été une belle connerie !

C'était foutu. Le Gang avait la main mise sur le Rumble. Le match ne se jouera pas à 30 mais à 4... non, 5 !

Dolph : Oh, le con, j'ai oublié Orton.

L'inconnue de l'équation. Non, c'est stupide, ça voudrait dire que Show remporterait le titre. C'est impossible. Ziggler avait beau retourner le problème dans tous les sens, il ne voyait aucune solution. C'était peine perdue.

Dolph : Fais chier !

Il frappe du point sur la table. La vidéo se relance.

Citation :

Alors que divers détritus sont jeté par la foule en direction des membres du Gang, la caméra nous montre Dolph Ziggler plus haut avec sa ceinture qui observe la scène avec un Trent Barreta qui semble être dans un état assez grave.

Dolph se rassurait en se disant qu'il lui resterait toujours son titre Pure. Mais il détestait se sentir impuissant. Avait-il fait une erreur en refusant l'offre du Gang ? Celui-ci paraissait si... Non ! Hors de question ! Il n'avait jamais eu besoin de personne pour réussir et ça ne va pas changer ! Ziggler aimait être le poil de cul entre les dents du Gang. Il sourit puis porte le regard sur son portable. Il pianote dessus.




Et voici Ted DiBiase, le teint radieux et le sourire aux lèvres, vêtu d'un costume hors de prix. A ses côtés, Paul De Burchill, la tête basse. Puis viennent Randy Orton, Batista et Brock Lesnar, tous en costume.

Randy : Bienvenue à Raw, starring the Gang !

Ted : Nous avons sauvé ce show, nous avons voulu faire la même chose avec SmackDown mais nous avons rencontré de la résistance.

Batista : Mais cette résistance ne sera pas tolérée bien longtemps, nous l'écraserons, nous...





De l'or apparaît en gros plan, il s'agit d'un zoom sur le Pure Championship. Mais la caméra tremble.

Dolph : Bonsoir, Raw. Ici, the Show-Off, Dolph Zi...

Le champion a commencé à parler mais l'image reste fixée sur la ceinture.

Dolph : Joe, remonte.

Ça y est, Ziggler est visible.

Dolph : Ici, the Show-Off, Dolph Ziggler. Eeeeeeeet... je pourrais me lancer dans un monologue où j'accumule les métaphores. Genre, regardez, on a un gars qui écrit tous nos speechs et puis on fait des segments sur des caméscopes pourris.

Christopher Daniels prend l'appareil.

Daniels : Voilà ce qu'est le Gang, un coup marketing. Un beau paquet cadeau mais vide à l'intérieur. Une machine bien huilée certes, mais nous sommes le grain de sable dans vos rouages.

La caméra bouge et filme le front de Chris.

Joe : Bande de trous !

Daniels : Retourne la caméra.

Il s’exécute et c'est en gros plan qu'apparaît la Samoan.

Joe : ...d'balle !

Dolph : Merci, Joe.

Ziggler récupère la caméra.

Dolph : Vous pensez avoir le dessus ? Parce que vous être plus nombreux ? Plus intelligents ? Parce que vous avez plus de ressources ?

Chris vient se placer à ses côtés.

Daniels : Mais nous, on peut être pleins de surprises.

Joe : ...sûr.

Dolph : Joe, envoie le bois !


De retour au show, Les membres du Gang sont toujours sur le ring. Ils se regardent, interloqués puis éclatent de rire.


Ils se retournent vers le titantron. C'est un camion qui arrive sur la rampe ! Il est piloté par Samoa.

Austin : What ?! Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel !

Santino : Vou dévriez prendré ça coume oune hommage.

Austin : Non mais je vais leur casser la gueule !

Santino : Mais Houcine, pensez à voutré cœur.

Le camion arrive près du ring. Randy, qui est le plus près des cordes, se fait asperger ! Samoa amène la vanne contre sa bouche et se prend une bonne gorgée. Lesnar vient à sa rencontre mais se prend lui aussi le jet dans la figure. Il est repoussé contre le ring. Ted sort du ring mais... Chair-Shot ! Ziggler vient de mettre DiBiase K.O ! Mais De Burchill intervient. Avant d'être interrompu par Christopher Daniels. Les deux Anti-Gang prennent rapidement le dessus sur Paulo. Ils le balancent contre la rambarde de sécurité ! Spear de Batista ! L'animal vient de couper le reflet de la Perfection en deux ! Daniels se jette sur lui. Mais voici que Randy Orton l'attaque dans le dos. Il est vite dépassé. De l'autre côté du ring, Lesnar vient de balancer le crâne de Joe contre le camion de bière ! Le Gang reprend peu à peu l'avantage. Orton et Batista s'amusent avec Daniels.

Ziggler, lui, se relève contre la rambarde de sécurité. Paulo aide DiBiase à se remettre debout. Ted fait signe à De Burchill d'aller s'occuper de Dolph. Il s'approche de lui mais se prend un liquide sur le visage. Le reflet de la Perfection a pris une boisson d'un spectateur et l'a lancé sur son adversaire. Il passe de l'autre côté de la rambarde, le Million Dollar Son part à sa rescousse... Superkick de Ziggler ! Celui-ci se relève, ravi mais son sourire disparaît lorsqu'il croise le regard d'Orton. Il recule à travers le public et grimpe les escaliers. Il s'arrête au milieu puis lève le bras, en observant le Gang, trempé d'alcool.

Mon cher Tombstone,

Je me permettrai de vous poser la même question qu'à notre ami Tricky.
Y aura-t-il une suite, où devrons-nous attendre la suite à la prochaine session de promo?

D'avance merci pour votre réponse

Très cordialement.


PS: ESPECE D ENFOIRE! J'VAIS TE FAIRE CRAMER TON BATISTA PAUV'TARE!

Il y aura encore deux parties... d'ailleurs, je risque de déborder un peu sur le lundi... (désolé mais la trame m'est venue tardivement )

Voila promo complète.

Promo pour un mec (écrit à l'arrache et à même le support, Dieu faites que ma batterie ne lache pas!)

Bar mal-affamé, 9h38

Je rentrais à l'instant de la Papouasie-Nouvelle-Guinée. Bon sang, comment ce bonobo a-t-il refusé de travailler avec moi? Il avait l'intelligence de Batista, le charisme de DiBiase, l'odeur corporelle de John Morrison, mais la force d'un Lesnar. Dire que j'étais sur ce prometteur catcheur depuis des mois! J'avais pensé à lui donner la gimmick d'un Homo Sapiens. Ca aurait eu de la gueule, et j'aurais pu avoir le prix de la meilleure gimmick. Pour une fois que j'aurais pu gagner quelque chose sans tricherie...

Mais, malheureusement, ce n'est pas le seul échec que j'ai subi. Je suis assis au bar, en train de boire et d'oublier mes mésaventures : vente de la World Coffeeship Wrestling, éloignement du fromage français, et recherche de ce second catcheur. La serveuse, une matronne dont la laideur du poireau qu'elle a sur le nez n'a d'égal que ses yeux emplis de compassion, me ressert une vodkafé. La trentième depuis 9h.

-Ben, quesse' qui t'arrives, mon loulou?, me demanda-t-elle. T'as l'air tout tristoune.
-Ecrase, femme de peu de vertu, et écoute attentivement. Car je vais te narrer l'histoire d'un homme dont les échecs quotidiens qu'il subit le rendront mat. En attendant, remplis mon verre de ce délicieux breuvage, et vide mon seau de ce nauséabond vomi. Oui, j'ai l'estomac tout retourné.

Ainsi, lui narré-je ma vie durant ces sept derniers mois. Naïfs que vous êtes, m'avez-vous seulement cru quand je m'inventais cette vie en Nouvelle-Zélande! Que nenouille! Je suis parti en quête de ce second catcheur, un qui ne sera pas raciste et qui n'attirera pas les possédés de Dieux colériques. Moi qui eus imaginé que cela aurait été aisé...

Tout commença avec CM Punk, tel que je l'avais narré à Mensah-X dans l'une de mes nombreuses correspondances avec ce beau champion. TS17 m'ayant chassé à coup de plomb dans le cul, je m'enfuis vers différentes villes américaines, tachant de faire signer un catcheur chez moi. Je décidai alors de contacter les 10 participants au main-event des Survivors Series, ceux qui avaient la chance de toucher à un titre majeur. Que voulez-vous, quand on a la victoire facile, on la veut encore et encore.

Batista refusa, car cette victime IRL devait demander l'avis de Tombstone. Christopher Daniels n'avait pas trop aimé mon idée de gimmick de skinhead. Steen celle d'un partisan du Québec unie à la France. Daniel Bryan celle d'un mec qui répéterait YES YES YES YES. Il est vrai que sur le papier, ça faisait léger. Orton trouvait que son salaire manquait de zéros. Samoa Joe avait failli signer, mais était trop bourré pour signer le papier. Si près du but, c'est rageant. Inutile de vous parler de DiBiase, de Seth et de Burchill, ou du moins, inutile de vous parler du nouveau modo et des headbookers. Merte! Si j'avais su que j'allais devenir la tête du trio, j'aurais fait ça autrement. Mais le mieux reste John Morrison. Ayant infiltré le Palace of Wisdow, habilement grimé en DSK, je tentai de me faufiler à travers les morceaux de chair que composait cette partie fine. Entrant dans la chambre du champion WFA, je lui parlai directement et sans détournement, alors que celui-ci pleurait. Ces larmes étaient dus au fait que ce beau chevelu n'aimait pas ce qu'il était devenu sous l'ère SexManiac. Compatissant, je lui accordai une épaule en soutien, mais du me cacher dans le placard quand l'électricien serbe entra en trombe dans la chambre, Serena Gomez sous le bras, Honey Boo Boo dans l'autre, visiblement éméchées, voire droguées. Je me souviens de cette image horrible où Serena fut jeté dans le lit de JoMo, et voir SexManiac repartir avec Honey, lui demandant où était sa maman (EDIT DE VANNE: où était sa maman et qui allait être son papa). Nom de Dieu. L'âme pure de Morrison était corrompu jusqu'à la moëlle épinière. Dégoûté de la vie, je vomis et partis.

- *Beuuuarg* Héééééé! 'Faut que j'tape sur qui pou... *hips* pour picoler, ici?! *beuuuuaargh*
-Monsieur Indabank? Bonjour, je suis ravi de vous rencontrer! J'aimerai parler d'une possible collaboration et..
-Ta gueule, connard! Nan! T'auras pas ma place.

Trois heures plus tard, je me réveillai. Il parait que je m'étais embrouillé avec une personne. Un dénommé Monsieur Le Générique. Un espagnol. Autour de moi, le coup de feu, le rush, la période chaude. Les clients arrivent, mangent et repartent, et ce en non-stop. Le stress augmente dans les cuisines et en salle, les garçons s'efforcent de camoufler leurs tensions par un sourire. Un camionneur au physique d'armoire à glace s'installa à côté de moi. C'était Ryback! Un monstre de force! Un oeil assassin, parfait pour la gimmick que j'avais en tête. Heureux d'avoir une nouvelle occasion de prouver à la face du monde mes talents de commercial, j'offris le repas de mon nouvel ami. 15 entrées, 27 plats, 38 desserts et deux cafés plus tard, Ryback sortit son sept mille neuf cent cinquante troisième "FEED ME MORE!". N'ayant plus un sou en poche, je prétextai une furieuse envie de pisser. J'attendais qu'il parte. Deux heures plus tard, et après sa petite sieste, Ryback partit. Ce catcheur ne m'intéressait pas. A force de répéter sa catchphrase stupide, j'avais bien peur qu'il ne supporte pas cette gimmick de Ryback Sandow, le petit frère intelligent de Damien.

Durant ce temps, je parlais avec les gens qui se faisaient discrets à faire leurs affaires dans l'urinoir. Je leur narrais la période où je décidai plutôt de me tourner vers des mecs revanchards de la WFA, trop vite enterrés. Mon ancien catcheur Mike Knox, mais aussi The Miz, Wade Barrett, Jack Swagger, Kurt Angle, Luke Gal... non pas lui, mais comme Alberto Del Rio. Arrivé au Mexique, je lui développai mon idée de faire de lui un mécène des arts et lettres, un philosophe philanthrope, un poète ouvert d'esprit, donnant son argent aux bonnes oeuvres (en espagnol : en las buenas oeuvras) qui allait devenir petit à petit le digne héritier de Diogène, ce philosophe de la Grèce Antique, sans le sou, communiste avant l'heure et qui vivait dans un tonneau. Del Rio ria, puis demanda à son majordome de lâcher les chiens. Je fuis.

-Nan, mais dis donc, espèce de Luis Fernandez du pauvre! T'as pas fini de nous emmerder? Tu vois bien qu'on essaie de pisser pépère, connard!
-Certes, mon bon ami, mais ne voulez-vous pas connaitre la fin de l'histoire? Là où je propose à Rey Mysterio de revenir en Bioman?

La foule me fit comprendre que non. Le bar allait fermer (oui, dans cette histoire, le tampax vite!). Désolé, mon retour au sein de la WFA s'effectuera dans quelques jours. Et je resterai avec un catcheur. La tristesse accompagna mon dernier verre. C'est alors que je narrai à mon voisin, ce qu'il semblait être un brave homme, sain de corps et d'esprit, la suite des événements. Je partis faire un tour du monde, cherchant à découvrir les futurs catcheurs de demain. J'ai ainsi proposé , entre autres, à Clint Eastwood, Joe Biden, un fleuriste de Barcelone, le boucher de mon village, le père Noel, un mec dans la rue, un cocaïnomane, un Inuit, à Gary Kasparov, Christine Boutin, un gus qui vendait des tours Eiffel en plastique, à des siamois transgenres, à François puis enfin à ce singe Bonobo.

Mon interlocuteur accoudé au zinc, buvait son 15ème Cuba Libre de la journée et mes paroles (PAF! Un Zeugma!) (PAF! Un mot que vous ne connaissiez pas!). Il m'expliqua qu'il était catcheur, en arrêt forcé depuis son renvoi de la plus grande fédé de catch, que mon projet l'intéressait.

Nous signâmes un contrat (en fait une serviette en papier, c'était galère pour écrire dessus, mais c'était soit ça, soit gravé sur le comptoir et emporter le tout, mais la patronne m'avait à l'oeil, surtout que j'avais toujours pas payé l'addition de Ryback, mais passons).

C'est ainsi que j'ai eu un second catcheur, que je suis headbooker, et que j'ai pu me payer ces voyages avec l'argent de la corrup... de la vente de t-shirts "Balladur 95" et de ventes de tableaux.

Présentateur : De retour dans Beau Tout Naze, avec John Cena ! Je rassure tous les fans, il va mieux, il faut comprendre que c’est un grand jour dans sa vie ! Bien, on est partit pour la séance shopping ! Venez John, on y va !

Cena suivit le présentateur et le relookeur jusqu’à un magasin de vêtements. On voit qu’il n’est pas encore tout à fait remis, il chancèle encore pas mal suite aux traitements reçus pendant la coupure publicitaire. Les 3 hommes (enfin plutôt les deux hommes et le transsexuel, en regardant mieux le relookeur) entrèrent dans le magasin, et commencèrent à choisir des vêtements.

Relookeur (en tenant un jean) : Tiens John, que dis-tu de ça ?

Cena : Jpeux pas, ça m’angoisse ! Le seul truc qui m’angoisse pas, c’est de porter des shorts, ça je sais le faire ! Du coup, j’en porte même aux mariages et aux fêtes, ça me fait un souci de moins. C’est comme ma casquette, on est inséparable. (Le présentateur fait la moue, et lui montre une seringue) Bon ok, je veux bien essayer, mais pas trop longtemps hein ! Mais pas de chemises, j’aime trop mes tee-shirts ! (Le présentateur lui remontre la seringue) Bon ok, mais viite alors !

Cena se dirigea vers une cabine d’essayage et s’enferma dedans. Après quelques pleurs, il ressortit vêtu du jean et de la chemise, et sans son éternelle casquette. Il avait l’air dérangé, et demanda rapidement à remettre ses vêtements d’origine. Le présentateur acquiesça, et Cena retourna dans la cabine, où il eut besoin de beaucoup moins de temps cette fois.  Content d’être de nouveau dans sa peau habituelle, il se prépara à la suite.

Présentateur : Bien John, j’espère que notre travail sur le relooking vous donnera de bonnes idées, car le plus gros du travail c’est vous qui le faite ! Passons maintenant au prochain atelier, prévu de dernière minute pour remplacer la séance de psychomotricité … Le Speed Dating ! Viens par ici.

Le présentateur emmena Cena dans un bar à proximité, où il avait convié une jeune femme autour d’un verre. Avant de commencer l’entretien, il prit John à part.

Présentateur : Bon, je sais que c’est dur pour vous, c’est pourquoi on va commencer doucement. Essayez d’échanger simplement autour de vos loisirs, et on fera le point après ! (Il amena Cena vers la femme, et se mit un peu en retrait)

Femme : Bonjour John ! Cynthia, ravie de te rencontrer !

Cena : Bonjour Cynthia, bah moi c’est John, voilà …

Femme (après un petit blanc) : Et alors quel âge as-tu, et que fais-tu dans la vie ?

Cena : Bah j’ai environ 35 ans, je me rappelle plus exactement car j’ai volontairement oublié mes derniers anniversaires. Dans la vie je ne fais rien, et sinon à l’occasion je suis catcheur … (Voyant Cynthia l’encourager) Euh … Et toi ?

Femme : Eh bien moi j’ai 28 ans, et je suis photographe ! Et j’adore la lecture, le cinéma et la nature. Et toi alors, quels sont tes hobbies ?

Cena : Bah … J’en ai bien un ou deux mais Marcel m’a recommandé de ne pas en parler. Sinon ben j’aime bien geeker.

La femme posa deux-trois questions à Cena, jusqu’à ce que le présentateur fit signe que le temps limite arrivait.

Femme : Aurez-tu une dernière question personnelle à me poser ?

John : Euh, oui ! Niveau suicide, tu es plus pendaison, roulette russe, ou saut du haut d’un pont ?

Présentateur (le coupant) : Bien, le Speed Dating est fini ! Merci à Cynthia, quant à nous John on se retrouve sur le plateau dans 5 minutes pour le débriefing !

Cena salua la jeune femme, et suivit le présentateur jusqu’au plateau.

Présentateur : Bien John, l’émission touche à sa fin ! Quelque chose à nous dire avant de rendre l’antenne ?

Cena : Bah … Juste que j’ai pu poser une question importante pour moi lors du Speed Dating, sinon je sais pas trop, ça m’a angoissé.

Présentateur : Bien, merci John ! Et merci à tous les auditeurs qui nous ont suivis, je vous donne rendez-vous la semaine prochaine à l’heure habituelle pour une émission exclusive ! Bonsoir à tous !

Etant donné que c'est le début du RTW et que lors de ce Royal Rumble ce sera mon premier match pour un titre mondial, j'ai écrit une autre promo pour le génialissime Heath Slater !

Citation :

Cher John Morrison,


Après ton gain de titre héroïque à Backlash, tu avais annoncé vouloir être le plus grand champion de l'histoire de la WFA. Mais encore une fois, forcé de constater que tu n’as pu t’empêcher de faire le guignol depuis, arrivant dans ton pantalon multicolore qui nous montre à tous à quel point ton double zéro et ton sept sont … Comment dire pour ne pas te vexer … Vaut mieux que l'on passe à autre chose pour ton équilibre mental.

Puis tu as tenté tant bien que mal de te faire remarquer en conservant ton titre de façon sublime … Oui enfin tu as conservé ton titre à l'aide d'un cric et d'une deux chevaux.

Le tout en donnant des pseudos défense de titre contre de petit catcheur tel un lâche se jetant sur de la charogne. Mais tu as fais une grosse erreur en me défiant MOI.

Avant ce match, je ne connaissais pas ton niveau de catch vu qu'en plus je n’étais pas là à l'époque ou tu étais champion TV.

Alors oui, tu as sûrement été bon. Je ne dis pas le contraire. Mais cette aura, ce charisme gagné sur le ring, tu n'as pas l’impression de le gâcher avec ton attitude lâche et déplorable ?

Lâche et déplorable, c'est les mots qui te décrivent le mieux. C’est toute cette horrible attitude qui émerge de toi qui est exaspérante. Tu dis lutter contre tous ce qui est médiocre pour ramener des fans à la WFA, mais tu penses vraiment que parler à longueur de journée de ta " lumière " et que te huiler le corps t'aideront dans ta quête ?

Nous autres, fan de la WFA, on regarde ça en souriant nerveusement, prenant pitié pour ta personne.

Il y a quelques années, lors de ton retour à la WFA dans un rôle bien limité d’ailleurs car tu servais de jobbeur à Seth Rollins, tu te baladais toujours avec ta femme à côté de toi qui te trompé à tout va. Comment s'appelait-elle déjà ? Ah oui, Mélina.

Et le pire c'est que je ne blague pas, elle te trompé vraiment avec tout le monde. Elle à même réussi l'exploit de te tromper avec Justin Gabriel et pourtant tout le monde connaît les penchants de ce dernier.

Elle t'a également trompé avec un ancien headbooker de la WFA. La légende dit même que ce dernier l'aurait envoyé au 17eme ciel si tu vois ce que je veux dire ...

Après, je peux comprendre qu’ayant été une des principales tête d’affiche d’un célèbre show de catch t'ai fait sombrer dans la folie, ton cerveau a mal digéré ta montée dans la carte. Montée dans la carte plus qu'étonnante vu que tu n'as jamais gagné une seule de tes rencontres.

Ton Money in The Bank ? Tu n'étais même pas dans le match initialement. Tu as profité du ko ambiant sur le ring et dans la tête des officiels pour le remporter.

Ton titre de champion du monde ? Tu as attendu la fin d'un match pour utiliser lâchement ta mallette.

Tes premières défenses de titre ? Dis merci aux membres du Gang …

Ta dernière défense de titre en PPV ? Tu as fuit en voiture.

Je ne t’aime pas Morrison, je pense que tu l’as compris si tu es arrivé en bas de cette courte lettre. Je ne veux pas fatiguer tes neurones et tu as sûrement un bon navet à regarder pour te changer les idées.

John, je te donnerai un seul conseil que tu balayeras sûrement d’un revers de la main alors que tu devrais l'appliquer. Fermes ta grande bouche pour cesser de dire des âneries et surtout affronte moi sans aucune triche, sans aucune aide extérieur. Et lorsque je t'aurais prit ce titre quitte le monde du catch et va participer à Secret Story, c'est le seul endroit ou tu as vraiment ta place mais surtout n’apparais plus à l’écran. Jamais. Ne me gâche plus ce plaisir de voir un PPV ou un simple show weekly. Enterre-toi lors de notre prochain match.


Cordialement,

Heath Slater

PS : Allume ta télé le 15 juin vers 17h sur WFA TV, tu auras une grosse surprise.

Morrison : Laisse tombé John, ne t'abaisse pas à son petit jeu ridicule … Oh et puis zut !

Il saisit sa télécommande et alluma sa télévision. Il put y voir Josh Matthews sur un plateau télé.

Matthews : Et pour conclure cette superbe émission, nous allons nous quitter avec un duplex en compagnie de Heath Slater qui est de passage dans une ville européenne pour promouvoir notre si belle fédération.

Le duplex commence, l'on y découvre alors Heath Slater, au pied de Big Ben.



Slater : Ah j'ai passé une super semaine dans toutes ses villes européennes à la rencontre des fans qui m'ont tous demandé de tout faire pour devenir champion du monde en infligeant une sévère correction à John Morrison. D'ailleurs, c'est tout de même étrange que les officiels de la WFA préfère m'envoyer moi dans cette grosse compagne de promotion plutôt que l'actuel champion …

Matthews : Euh oui … Effectivement … D'ailleurs, un mot sur John Morrison ?

Slater : Et bien pour une fois je suis d'accord avec les membres du Gang, John Morrison est un champion de pacotille ! Car oui, je n'ai pas peur des mots, John, tu te revendique champion, mais à mes yeux, tu ne l'es pas. Je suis le seul, dans toute cette fédération, que ce soit à Raw ou à Smackdown, à avoir pu revendiquer le titre de champion lorsque j'ai été champion US ! Et depuis ce soir maudit ou ce John Morrison s'est fait disqualifier et m'a empêché de remporter ce qui me revenais de droit, plus personne, je dis bien PERSONNE, ne devrait avoir le droit de porter le titre de champion. Mais cette faute sera prochainement corrigée. Car bientôt John, au Royal Rumble pour être plus précis, ton précieux Championnat du monde ne sera plus à toi. Cette ceinture, comme celle des Etats-Unis en son temps, me reviendra de droit. Et cela, ni toi, ni aucun membre du Gang ne pourra y faire quoi que ce soit. En parlant de ces dernier d'ailleurs, je suis certain que ce John Morrison serai capable d'aller les implorer de lui venir en aide contre moi. 


Slater : Il n'est absolument pas légitime mais à défaut de pouvoir l'être, qu'il tente au moins de se faire passer pour un pantin qui prend les choses au sérieux. Prenons exemple sur la bonne personne, celle qui mérite qu'on lui accorde de l'attention parce qu'elle en accorde aux autres, MOI ! En seulement un seul show et seul match, j'ai montré que j'étais plus talentueux et plus résistant que ce champion. Et pourtant j'ai vécu pas mal de moment difficile ici ou certaines personnes se moquaient de moi, de mes cheveux mais est-ce pour cela que j'ai eu besoin de me cacher dans une pseudo lumière ? Ai-je été assez lâche pour voler une voiture et ainsi m'enfuir de la salle alors que le match et par conséquent le PPV n'était pas terminé ? Non, pire encore, ai-je déjà ressenti le besoin de sacrifier ma petite copine pour gagner une feud contre Seth Rollins, feud que tu as perdu en plus ? Non, John Morisson, NON ! Contrairement à toi, j'ai compris qu'il était nécessaire que je change d'attitude et je n'aurais jamais plus recours à une quelconque forme de tricherie pour mes matchs. Car contrairement à toi, Johnny, je suis un HOMME ! Je n'ai pas besoin de cacher mon manque de testostérone derrière des bassesses. Et je n'ai jamais, je dis bien JAMAIS eu peur de me battre, que ce soit pour un championnat ou non. Et le nombre d'adversaire ne m'a jamais découragé. Or, pour toi, mon grand, que se passe-t-il ? Un Triple Threat par exemple, c'est trop te demander ? Tu sais quel est le réel problème avec toi, mon petit JoMo ? C'est que tu manques cruellement de co*****. Mais ne t'en fait pas John, on fait des miracles en chirurgie, maintenant, et à vrai dire, tu auras grâce à ma victoire sur toi lors du Royal Rumble, assez de temps pour aller te faire une greffe de testicule en caoutchouc. Car sois-en sûr John, je me ferais une joie de te donner une leçon lors de notre match pour que tu comprennes enfin que la lumière ta quitté depuis très longtemps ! Une dernière chose, mon petit ... Profite bien de ta ceinture de champion, car plus que jamais, son avenir entre tes mains ne tient qu'à un fil.

Matthews : Pour conclure, pou ... 

Morrison : Allo John ?! Tu peux me filer de bon antidépresseur ? Je vis un véritable cauchemar ces derniers temps et je pense malheureusement pour moi que ça va aller de mal en pis ...

2ème partie de la promo des WCH : Chris Jericho

Paris, France, le 23 juin 2011

On retrouve Chris Jericho dans un vestiaire. Il est seul, et se prépare. Une fois en tenue, il s'assoit et reste immobile une longue minute, semblant observer une pause et se concentrer, comme un rituel. The Miz entre dans le vestiaire, suivi de Shawn Michaels. Tous deux en sueur, ils viennent de manifestement de combattre. Les deux viennent saluer le canadien, et les trois hommes échangent quelques plaisanteries. Un officiel vient alors annoncer à Chris que son match est le prochain. Il se lève, fait quelques étirements, puis sort du vestiaire. Dans un couloir sombre, il se dirige vers une silhouette accroupie contre un mur.

Chris Jericho : Hey ! Ca va ?

???? : Oui, j'aime bien faire le vide avant un combat, alors je me mets à l'écart et je me concentre.

Jericho esquissa un sourire. Il aimait cette mentalité. Il ne connaissait que peu ce jeune homme, qui serait son adversaire ce soir dans le cadre d'un try-out avec la WFA.

Chris : C'est une très bonne idée, j'aime m'accorder un temps comme cela avant un match. Tu peux me rappeler ton nom ? Jon je crois ?

????: Jon Moxley.

Chris : Okay garçon. Bon écoute, techniquement on a 5 minutes devant nous. Pas un squash mais presque. Ton but c'est de réussir à te faire aimer du public, de paraitre combattif et courageux. En opposition, je serais à fond dans mon rôle de "Heel". Je te bas assez facilement, et ensuite je livre une promo.

Jon : Pas de problème ! Tu as des conseils à me donner ?

Chris : Sois toi-même. Ne commence pas trop fort, même sur un match court, tu risques de te fatiguer inutilement. Respire bien, et tente de faire abstraction de la foule si ca te perturbe. Ils sont assez nombreux là-dedans, je en sais pas si tu as déjà lutté face à un grand public.

Jon : Rarement, mais tu sais sur le circuit indépendant, l'ambiance est toujours chaude, même si les fans sont peu nombreux.

Chris : J'ai connu ca. Bon Dean, prépare toi, on y va dans 10 minutes. On se retrouve sur le ring, et on fait ca proprement, ok ?

Jon : A dans dix minutes. Et merci à toi.

Chris : C'est normal.

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Justin Roberts: The following contest is scheduled for one fall ! Introducing first, Jon Moxley !!!!

Pas de vidéo, une musique se voulant rock, assez cheap, en guise de thème d'entrée. Voilà Moxley qui débarque, en slip rouge, cheveux soigneusement décoiffés. On le sent impressionné, et un peu nerveux. Il s'agite comme un beau diable, et court le long de la rampe d'entrée, saluant les fans et tapant dans leurs mains. Si son entrée n'est pas placée sous le signe d'une pop mémorable, il parvint tout de même à se faire acclamer par quelques groupes de fans connaisseurs du circuit indépendant. Il monte sur le ring, et fait de larges gestes, suscitant une certaine indifférence.

Jericho s'amuse de cela, alors qu'il se prépare a entrer, observant la scène de loin. Comment se faire acclamer quand on est un quasi-inconnu ? Restant sur une bonne première impression de son jeune adversaire du soir, il espérait que le match confirmerait ce sentiment.

Justin Roberts: And his opponent, from Winnipeg Manitoba, Canada, weighing at 227 pounds, he is the current WOOOORLD HEAVYWEIGHT CHAMPION, Chris Jericho ! 

Sous les notes de Break The Walls, et des huées bien marquées conjuguées à des insultes dont les français ont le secret, Chris Jericho entre. Il ne jette pas un regard à la foule, et marche lentement, exhibant sa ceinture de champion du monde. Il monte sur le ring, et fait mine de s'essuyer les pieds. Moxley s'avance, et veut lui serrer la main. "On n'avait pas prévu ca" pense Jericho. Il snobbe le jeune homme, s'attirant des huées plus fortes. "Intelligent, j'aime son esprit d'initiative". Moxley s'échauffe dans son coin. Jericho remet sa ceinture à l'arbitre et chambre la foule. La cloche sonne.

"World Heavyweight Champion" Chris Jericho vs Jon Moxley

Et Moxley se rue sur le champion ! Sans prévenir, il le roue de coups d'avant-bras bien placés, et le fait reculer contre un turnbuckle. Pas de période d'observation. On peut lire l'étonnement sur le visage de Jericho. Moxley prend son élan et fonce sur son adversaire, qui s'esquive. Jon parvient à éviter de percuter le coin, et alors que Jericho se dirige vers lui, il le met à terre d'un Arm Drag rapide ! Jericho se relève, coup de pied dans l'abdomen ... et Snap Suplex en enchainement de la part de Moxley ! Le public, surpris par la tournure des événements, commence à donner de la voix.

Chris Jericho se sentait en colère. Voir ce quasi inconnu outrepasser le plan initial sans son consentement, il trouvait cela irrespectueux. Toutefois au fond de lui il ne pouvait que saluer l'audace de ce jeune homme, qui effectuait un try-out sans doute décisif pour la suite de sa carrière: il lui avait demandé de se mettre le public dans la poche, chose difficile du fait de son relatif anonymat, et il l'avait fait en l'espace d'une minute. Il ne fallait pas se leurrer, le public était plus heureux de voir Jericho se faire malmener, que séduit par Moxley. Mais tout de même. C'est pourquoi il se contenta de lui dire discrètement "Ralentis garçon, tu commences trop fort, tu risques de briser le rythme prévu".

Moxley ne tenta pas le diable. Il releva Jericho, et tenta de l'envoyer dans les cordes. Tentative de clothesline ... esquivée par Jericho qui revient dans les cordes puis sur son adversaire et se contente de le mettre à terre d'un coup d'épaule brutal. Simple, froid, mais efficace. Jericho commence alors à maltraiter Jon, de nombreux coups de pieds sont portés. Il le relève et l'envoie immédiatement ... par dessus la troisième corde ! Yeux rivés sur le public il se frotte théâtralement les mains, s'attirant l'ire de la foule.

Moxley se relève en grimaçant. Il s'attire la sympathie des fans du premier rang, qui lui donnent des tapent dans le dos. Il remonte sur le ring, et se fait accueillir par un dropkick. Jericho relève immédiatement son opposant, l'envoie dans les cordes ... Flap Jack ! Il le redresse encore, l'envoie de toutes ses forces dans le coin, et court en direction des cordes. Moxley heurte le turnbuckle, se retourne et reviens vers le centre du ring en titubant ... Running Bulldog !! Il part s'allonger sur le turnbuckle et fait mine de bailler pendant que Jon peine à se redresser. La foule le hue copieusement.
Le Street Dog est debout, et Jericho revient vers lui. Tentative de droite (ceci n'est en aucun cas une prise de parti politique) de la part de Jon, esquivée par un Best in the World insouciant qui répond avec un Step up Enzeguiri ! Moxley est sonné et s'effondre.     

Chris se mis à réfléchir rapidement. Si il suivait le plan il devait finir ce match maintenant, en mettant Moxley dans ses célèbres Walls of Jericho. Toutefois il aimait l'audace du jeune homme, cette audace qui l'avait irrité dans un premier temps. En quelques minutes sur le ring avec lui, il était satisfait de la prestation fournie par son adversaire, bien supérieure à celle d'un jobber traditionnel. Son acting était bon, quoique il restait une certaine marge de progression. De même pour son selling. Mais le potentiel était là. Il méritait un peu plus qu'un no-match. Il le redressa et lui glissa subtilement à l'oreille "On va prolonger un peu le match, tu vas nous faire un petit come back, la foule va aimer". Si rien ne transparaissait sur le visage du Street Dog, il souriait intérieurement, heureux de la chance qui lui était accordée.

Y2J envoie Moxley contre le turnbuckle. Il assène des droites à sa jeune victimes, avant de prendre son élan et de tenter un Running Dropkick ... esquivé ! Jon se jette à terre, presque de manière désespérée, s'attirant une petite pop. Mais une pop quand même. Il semble sonné, marche à 4 pattes. Il se redresse en même temps que le champion du monde, qui se rue sur lui ... SPINEBUSTER ! Prise surprenante au vu du gabarit de Jon, mais qui a fait son petit effet. Chris est séché, et surpris une fois de plus par le culot de son partenaire de danse. Et Tentative de tombé ! 1, seulement 1 ! Jericho se sauve vigoureusement, presque agacé. Les deux hommes sont debout. Echange de droites, qui tourne peu à peu en faveur de Y2J, qui envoie Moxley dans les cordes ... Coup d'avant bras rageur de Jericho, Moxley est envoyé au tapis ... mais se relève dans la foulée ! Il envoie Jericho contre un coin, et lui assène des coups de pieds. Mais Jericho contre et parvient à inverser les rôles en adossant son opposant contre le turnbuckle. mais se dernier répond avec une droite en pleine tempe ! Et Jon monte avec une fugacité désarmante en haut du turnbuckle ... Missile Dropkick !!! Jericho est séché, étendu au centre du ring. Il commence à se redresser péniblement ... Le Street Dog à une idée en tête et espère que Jericho le suivra. La foule aime la tournure des événements et le fait savoir. Il s'élance dans les cordes, fonce sur le King of Bling Bling ... KNEE TREMBLER ! KNEE TREMBLER ! ESQUIVE DE JERICHO ! Ce dernier profite du déséquilibre de Jon pour le saisir par les cuisses ... WALLS OF JERICHO ! WALLS OF JERICHO ! Quelques secondes passent, Moxley se débat. Puis il lâche prise, conscient de la chance qu'il a eu ce soir. Il tape. Victoire de Jericho.

Pas le temps de célébrer ! Chris roue son adversaire de coups de pieds avant de s'agenouiller et de lui asséner des droites cinglantes. Il le remet en position pour les Walls et lui applique une nouvelle fois sa prise de soumission. Après une bonne minute et des cris de douleurs allant crescendo, il laisse Moxley tranquille. Ce dernier met un bon moment à se remettre sur ses jambes ... pour être accueilli par un CodeBreaker ! Ce dernier geste de fureur fait, Y2J envoie paitre la carcasse du Street Dog en ringside, narguant la foule.

L'ordre est rétabli. La logique a régné, et le public ne retiendra pas l'éphémère domination de ce jeune anonyme pour eux. Il ne retiendra que sa haine pour le champion du monde, haine accentuée par une promo révulsante qu'il livra après le match, insultant son rival d'alors Christian, et presque l'intégralité du roster en y repensant bien. Mais Moxley lui, en l'espace de deux courtes minutes imprévues qui lui avaient permis de se mettre en avant, avait fait une belle impression aux officiels. Quelques semaines plus tard, il rejoignait la fédération de développement annexe de la WFA.

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De nos jours

Chris Jericho marchait dans une rue bondée de passants. Il faisait doux, et on sentait arriver le début de l'été. Vêtu de manière décontractée, un jean délavé, un t-shirt blanc, et une veste noire, il avançait dans la rue le regard vide. Nul n'aurait pu voir ce regard, masqué par des lunettes noires. La démarche lente, il était pensif. Ce match venu d'un passé pas si lointain venait de revenir à la surface de sa mémoire. Il ne pouvait s'empêcher de penser à toute la symbolique de la chose. Cet affrontement oublié de l'histoire face à celui qui allait être mené à devenir Dean Ambrose, lui semblait maintenant prendre une valeur importante, peut-être un passage de témoin se disait-il. Il repensait au culot de ce catcheur autrefois nommé Jon Moxley, et à l'impression positive que cette audace lui avait procuré. "Les choses changent vite, le respect se perd", pensa-t-il, un brin désabusé.

Il n'avait jamais été nostalgique, et n'avait que rarement pris le temps de prendre du recul sur une carrière riche en événements, que ce soit ses faits d'armes les plus glorieux ou ses défaites les plus amères. Mais depuis quelques temps c'était différent. Son visage portait encore les stigmates d'une rixe éprouvante, qui avait vu les Wrestling Class Heroes et les Bad Mood Miracle se neutraliser lors d'une confrontation récente, pendant le dernier Raw. Ses muscles exprimaient leur mécontentement face aux coup répétés dont il avait été victime. Il se consolait en se disant qu'il avait sans doute rendu la pareille à ses rivaux, mais cela n'était pas suffisant.

La douleur était normale. Il avait appris à l'apprécier, avec le temps, comprenant que la souffrance était l'essence même de sa vie. La souffrance due aux matchs, bien sûr, mais aussi celle qui résultait d'entrainements prolongés et toujours intenses. Mais cette fois ce n'était pas comme d'habitude. La douleur était plus forte, et son corps accusait le coup. Il avait eu des difficultés à reprendre l'entrainement dans les jours qui avaient suivi cette bagarre pour le moins intense. Mais plus que ces symptômes somatiques, Chris Jericho ressentait également cette fatigue caractéristique des moments de doute, ces moments où les certitudes que l'on croit avoir s'effondrent comme un château de cartes.

Il avait déjà connu de tels moments dans sa carrière. A son arrivée à la WWF par exemple, alors qu'il rongeait son frein après des débuts remarqués et remarquables face au Rock. Lors de son départ de la WWE en 2005, alors qu'il se demandait quelle suite donner à sa carrière. Ou plus récemment lors de son absence sur blessure en 2010, suite à un affrontement épique mais à la fin cruelle contre Randy Orton. Chaque fois, ces doutes avaient été balayés rapidement. Il s'était adonné à ses passions, avait profité du temps de repos qui lui était accordé, et était toujours revenu, plus fort. Point d'orgue de cette mentalité à toute épreuve, il avait même pris le titre de Champion du monde Poids-lourds en 2011, après un Comeback retentissant. Il était au sommet de son art cette année-là, multipliant matchs et segments de haute volée, s'imposant pour la première fois de sa carrière dans le Main Event de Wrestlemania, après tant d'années.

Mais les choses s'était de nouveaux compliquées, et la rivalité avec Christian avait pris un tournant inattendu. Elle était devenue malsaine, personnelle, et était vouée à mal se terminer. Les deux protagonistes de cette véritable guerre le savaient depuis le début. Ils avaient dépassé les limites du kayfabe. C'était vrai. Tout cela ne pouvait que mal finir. Mais leur ego était plus fort. Chacun voulait avoir le dernier mot. Quoi qu'il en coute. Ce dernier mot, Christian l'avait eu au terme d'un Unsanctionned Match qui restera dans les annales de la fédération. Mais c'était finalement anecdotique tant cela avait coûté aux deux hommes. Chris n'en voulait pas à son rival de l'époque, et désormais partenaire. Il avaient tous deux eu l'occasion de mettre les choses à plat depuis bien longtemps.

Durant leur période de convalescence, Jericho et Christian avaient beaucoup parlé, beaucoup partagé. Ils avaient convenu que c'était la seule façon de venir à bout d'une rivalité que même les coups les plus brutaux n'avaient su freiner. Leurs carrières étaient en danger, ils s'étaient fait renvoyer de la WFA. Tous deux avaient été hospitalisés, pour des blessures sérieuses. Ce n'est qu'à leur sortie qu'ils avaient repris contact. D'abord, sporadiquement, et sous l'impulsion d'autres personnes de leur entourage commun, lassées de leur querelle sans fin. Puis ils avaient parlé, longuement, tout en prenant du recul sur ce qui s'était passé. Leur amitié semblait revenir naturellement, même si l'escalade du conflit les ayant opposés avait laissé des marques indélébiles. 

Ces marques étaient également physiques. Chris Jericho s'était fracturé deux vertèbres lombaires lors de leur ultime affrontement, ainsi que d'autres blessures de gravité diverse. Si il s'était remis, cela avait pris du temps, temps qui lui avait fait prendre conscience qu'il n'était pas invincible et que l'âge accentuait les risques de se faire mal et ralentissait la guérison. C'est peut-être pour cette raison qu'il avait connu certains errements dans son catch lors de son dernier retour. L'angoisse, cette force invisible mais puissante, qui freine l'homme dans ses accomplissements. Sensation désagréable, à laquelle on ne peut donner d'origine, mais qui est là, bien présente, et ancrée dans l'esprit et le corps. Il l'avait éprouvée à son retour sur le ring. Mais il avait feint d'être imperturbable à ce moment. Mais ce dernier retour n'avait pas porté les fruits espérés.

Il savait pertinemment qu'il avait déjà accomplit tout ce que pouvait rêver de réaliser un lutteur, ou presque. Il avait connu la WCW, la WWF, la WWE, et maintenant la WFA, remportant au passage nombre de titres et de récompenses. Il était déjà une légende, reconnue par les médias professionnels. Mais il était également sous-estimé par un grand nombre de personnes, notamment les fans de la nouvelle génération. Revenir à la WFA avait été difficile. L'opinion publique lorsqu'il était revenu avec Christian pour s'emparer des titres par équipe était négative. Les fans avaient trouvé cela "facile", "injuste pour les SMAC", et moquaient le copinage des Wrestling Class Heroes avec Stephanie McMahon. Mais personne n'avait envisagé que pour revenir et prendre ces titres, les deux hommes avaient du passer par une convalescence longue et difficile, un entrainement plus intense que jamais après un redémarrage en douceur, et en parallèle une bataille juridique avec la WFA. Personne n'avait songé à ce qu'il leur en avait coûté, à toute l'énergie qu'ils avaient du consacrer pour mener ces deux batailles bien différentes l'une et l'autre, et finalement reprendre leur place au sein du roster de la fédération. Avides de raccourcis faciles et de complaisance, le peuple n'avait retenu que l'injustice de la défaite des SMAC.

Mais Jericho n'était pas revenu pour les titres par équipe. Pas plus que pour le plaisir de se faire huer par des centaines de fans haineux. Ses motivations étaient plus sombres, plus complexes. Dans un premier temps, il était juste revenu par esprit de vengeance. Dans cette optique de générer le buzz, d'humilier la WFA, qui n'avait pas toujours été tendre avec lui. Mais cela n'avait duré qu'un temps, et n'avait pas eu l'effet escompté. Il en avait parlé avec Christian, après leur défaite face à SteamField et la perte des titres par équipe. Tous deux se demandaient ce qu'ils faisaient encore sur le ring. Ils avaient tout fait, tout gagné, pourquoi continuer ? Ils pouvaient s'offrir le luxe d'une retraite luxueuse, et demeuraient relativement jeunes. Mais les BRC étaient intervenus. Trois hommes, dont les carrières étaient tombées dans un anonymat relatif, avaient voulu s'en prendre à eux pour se faire de la publicité. Cela avait piqué à vif l'ego des Wrestling Class Heroes. Ils refusaient de partir dans ce contexte, et étaient déterminés à obtenir le respect qui leur était dû. Ils avaient finalement remporté le fameux Handicap Match contre les motards aux Survivors Series, coupant de façon nette le push de ces derniers, et montrant au monde que leur peau n'était pas encore prête à être vendue.

Chris Jericho n'en avait pas reparlé à son partenaire. Mais ce match l'avait ramené à ce qu'il aimait le plus: se battre, donner un peu de lui à une foule en délire, et divertir les gens. Pas d'enjeu majeur, si ce n'est l'honneur et le respect. Il n'était pas encore prêt à laisser cette part de sa vie s'échapper. "Il me reste Fozzy", se dit-il, "ainsi que ma femme, mes enfants ... sans compter la suite de mon autobiographie." Mais seulement voilà, ce n'était pas assez, pas pour le moment.
Il était un hyperactif, ne supportant pas l'ennui. Il avait toujours décrété qu'il se reposerait plus tard, bien plus tard. Mais en dépit de ses multiples talents, le chanteur, l'écrivain, le père de famille, le showman ne pouvait se passer de la WFA. Il avait besoin de cet exutoire, parfaite catharsis à ses yeux. Ceci, combiné à des commentaires pour la plupart hostiles de la part de quelques membres du roster qui voyaient Jericho comme un "has-been", l'avait motivé à continuer sans relâche. Car la vérité, cette dure vérité qu'il ne pouvait admettre à voix haute, c'est que depuis le TLC match époustouflant qu'il avait livré à Invasion en compagnie de Christian et des Bad Mood Miracle, il ne se battait plus que contre lui-même.

Chris Jericho était entré dans sa dernière rivalité, peut-être la plus insaisissable de toutes. Il se battait pour sa carrière, luttant contre le temps. L'issue de ce dernier combat ne faisait aucun doute. Un jour, il devrait rendre les armes avant de faire le combat de trop. Plus que tout, une chose lui tenait à coeur : partir au sommet. Il ne voulait pas multiplier les retours jusqu'à ce que la formule en vienne à dégoûter les fans. Il ne voulait pas être une de ces vieilles légendes du catch, repoussant sans cesse la fin de leur carrière pour l'attrait d'une célébrité qui leur échappait, d'une gloire appartenant déjà au passé, ou tout simplement de l'argent. Il songeait par exemple à Hulk Hogan, qui continuait de se produire dans des fédérations indépendantes. Cela l'écoeurait.

Il était lucide, et savait que le moment venu, il accepterait cette fatalité. Mais il ne se sentait pas encore prêt à arrêter, et faisait tout pour repousser l'échéance. Il s'imposait une hygiène de vie irréprochable, s'entrainait plus dur chaque jour, mais avait également et avec subtilité adapté son catch de manière à minimiser les risques de se blesser. Malgré tout cela, cette angoisse était ressurgie, sans prévenir. Il avait livré, quelques semaines auparavant, un de ces matchs qui caractériseront sans doute sa carrière à l'avenir. Une de ces oppositions élevée au rang de référence. Cela l'avait autant rassuré qu'il avait éprouvé de peur par la suite. Si il se satisfaisait, à 42 ans, d'être encore capable de livrer de telles performances, et de voler le show, il n'avait pu que constater que les jours ayant suivi le match avaient été difficiles. Courbatures, douleurs osseuses, fatigue. Ces symptômes des années qui passent, et que l'on ne peut atténuer.

Chris Jericho continuait de marcher, et se dirigeait maintenant vers un grand bâtiment. Son hôtel, un bâtiment de standing, d'apparence moderne. Des chambres à première vue spacieuses, illuminées par de larges baies vitrées, qui débouchent sur de grandes terrasses. Montant les marches une à une, il entra dans l'hôtel, puis pénétra dans l'ascenseur. Il ne parvenait pas à stopper le flux de pensées incessant qui le perturbait depuis son réveil ce matin là. Il avait beau retourner la situation dans tous les sens, il en revenait toujours au même point. Sûr de ses forces, mais conscient de l'instabilité des choses, du fait que tout pouvait être bouleversé en un match, pour une blessure de trop par exemple. Il avait du mal à se projeter vers son prochain affrontement. Un Extreme Rules match, cela risquait d'être éprouvant. Après le TLC, puis la bagarre du dernier Raw, il craignait l'accumulation d'efforts trop intenses.
Il se consolait en se disant qu'il serait bien entouré. Christian, tout comme lui, avait gardé le professionnalisme de ses plus belles années, et son expérience serait clairement un atout. Quant à Ambrose et Cesaro, ils étaient tous deux de grands bosseurs. Il ne les appréciait pas beaucoup, mais savait qu'ils ne le mettraient pas en danger, ou du moins l'espérait-il. Le seul défaut des deux jeunes loups étant leur attitude, le fait de ne pas écouter les cadres du vestiaire, de ne pas forcément prêter attention aux vétérans. Leur arrogance, caractéristique de la nouvelle génération de lutteurs, était à la fois leur force, et leur faiblesse. Il se demandait ce qui avait pu changer, repensant à sa propre jeunesse.

L'ascenseur était arrivé au 10ème étage. Chris marchait maintenant dans un couloir d'apparence luxueuse. Une femme, l'attendant visiblement depuis un petit moment, lui glissa un "Tout est prêt monsieur, ils vous attendent", avant de s'éloigner. Plus le temps de penser. Jericho s'arrêta devant la porte de sa suite. "Advienne que pourra" se disait-il, laissant aller une dernière fois le cours de ses pensées avant d'entrer.  "Au Rumble, je donnerais tout ce que j'ai pour reprendre les titres par équipe. Je ferais ce que je dois faire, et ce que j'ai toujours fait. Quoiqu'il en coûte. Parce que j'ai besoin de savoir que je peux poursuivre ma carrière au plus haut niveau, et que mes prétentions pour le titre mondial ne sont pas les conséquences de mon ego blessé. Je dois être sûr que je suis toujours ce "Best in the World" que je mentionne si souvent.

Chris Jericho entre dans la pièce.

Devant lui, deux chaises sont installées. Un homme équipé de matériel de prise de son est là, et discute avec deux caméramans. Une main se tend, Chris Jericho la serre avant de faire une brève accolade à celui qui s'apprête à l'interviewer, CM Punk. Dans le cadre de son émission, ce dernier enregistre un entretien avec Y2J, qui sera amené à être diffusé avant le Royal Rumble. Les deux hommes s'échangent quelques mots dans une ambiance décontractée, blaguent sur la dispute autour du surnom "Best In The World", sujette à discussion dans le dernier Voiceless TV. Puis ils s'assoient, après avoir pris un petit rafraichissement.

CM Punk: Prêt Chris ?

Chris Jericho: Quand tu veux !

Punk fait signe à son cameraman, qui lance un "3, 2, 1 ... on tourne !".

CM Punk: Mesdames et messieurs, je suis en compagnie de Chris Jericho, lutteur de la WFA que je ne vous présente plus. Toujours controversé, toujours détesté, mais toujours au top. Alors première question, Chris, à l'heure d'un match qui s'annonce être brutal et pourrait vous permettre de remettre la main sur les titres par équipe, mais qui pourrait aussi être le début de la fin des Wrestling Class Heroes, comment vous sentez vous ?

Chris Jericho: Je ne me suis jamais senti aussi bien.

Il avait remis le masque. Cette façade rassurante, qui gardait ses doutes loin des yeux du monde. Il était Chris Jericho. Et ferait tout pour le rester.

J-4 avant le Royal Rumble, 12h20.

Antonio Cesaro et Dean Ambrose ont élu domicile à la salle de sport pour préparer au mieux leur match pour les titres au WFA Royal Rumble  contre les Wrestling Class Heroes. Malgré leur entente au beau fixe, les membres de Bad Mood Miracle s’entrainent chacun de leur côté, Antonio Cesaro se focalisant sur sa force physique alors que Dean veut progresser sur sa vitesse, sa technique et son endurance. Les 2 hommes sont à la salle de sport depuis plus d’une semaine non stop et sont devenus les bêtes rares des autres abonnés de la salle de sport. Ils forcent le respect et l’admiration de tous, leur réputation aidant certainement. Après une demi-journée intense, les deux compères se retrouvent enfin.

Dean : Alors cet entrainement, il va porter ses fruits et tu seras enfin à la hauteur pour notre match ?

Antonio : Quoi ? Je suis toujours à la hauteur, et puis tu me fais ch…

Dean : Relax Tonio, je te charrie, j’ai entraperçu tout ce que tu as fait cette semaine et je suis étonné, une telle force, une vraie brute, de la puissance à l’état pur mais malheureusement j’ai bien peur que ça ne suffise pas pour nous faire remporter les titres dimanche. Chris et Christian sont des maîtres dans la technique, ils connaissent toutes les ficelles du métier, c’est ça qui les a porté si haut et si longtemps. Une montagne de muscles aussi haute soit elle ne servira à rien sans un esprit de génie. Ta force et mon esprit nous mèneront au top de la division Tag Team.

Antonio : Minute Dean, j’ai l’impression que tu te sers de moi là, comme un mec qui veut arriver à ses fins enrôle une baraque pour lui faciliter la vie, c’est comme ça que je le ressens.

Dean : Mais non, t’as rien compris, pourquoi notre team est homogène ? Parce que nous ne sommes pas pareils. Nous sommes arrivés, certes un peu en désaccord mais dis-moi un peu ce qu’on a fait durant nos premières semaines ? On a tout explosé malgré nos mésententes du début, ca me prédestine à régner sur la WFA…

Alors que Dean continuait son discours, Antonio sort son portable de son sac et lit le message qui venait de lui être envoyé par la WFA. Dean le voyant scruter son écran s’offusque…

Dean : Hey oh tu m’écoutes là ?

Antonio : Oui je t’écoute mais jette un coup d’œil à ton portable, on doit aller signer notre contrat pour le match de championnat au Royal Rumble au QG.

Dean sort également son portable de son sac et lit également le message.

Dean : Allons donc, puisque notre présence est souhaitée, je pense qu’il est temps de partir.

Antonio : Viens avec moi Dean, on y va en vitesse et on rapplique ici pour nous remettre au boulot.

Dean : Non merci, faut que je passe chez moi deux minutes pour récupérer quelques affaires, on se retrouve là-bas.

Les 2 hommes prennent donc des chemins séparés pour se rendre à leur endroit respectif.

QG de la WFA, 13h57

Antonio Cesaro marche seul dans le couloir en regardant de temps à autre dans son dos pour voir apparaitre son coéquipier mais personne ne se manifeste. Le Suisse continue sa marche et se présente devant la salle de réunion de la WFA. Après avoir frappé à la porte et reçu l’autorisation de rentrer, Antonio pousse la porte. Après un rapide coup d’œil, toujours pas de Dean Ambrose. Jericho et Christian sont assis d’un côté de la table et se parlent à voix basse alors que les éminences de la WFA sont regroupées et discutent tout en observant le suisse dans l’encadrement de la porte.

JBL : Bienvenue Antonio, nous n’attendions plus que vous et votre coéquipier, se trouve-t-il avec vous ?

Antonio : Malheureusement non mais il ne devrait pas tarder, nous sommes partis en même temps mais il devait passer quelques instants chez lui donc je suppose qu’il va arriver d’ici sous peu.

De longues minutes passent et toujours aucune trace de Dean Ambrose, manifestement les officiels de la WFA semblent perdre patience alors que Jericho semble amusé par la situation.

Jericho : Comme je peux comprendre Cesaro, ton pote a tellement les boules qu’il n’ose même pas venir signer le contrat pour le match de dimanche, on est bien élevés avec Chritian, on ne va pas vous sauter dessus et engager le combat, déjà parce que vous n’en valez pas la peine, parce que nous serions enlevés du match, et parce que nous sommes trop bien habillés et que nos costumes nous ont couté la peau du cul.

Antonio : Cause toujours la blondasse, Dean a dû avoir un contre temps mais il va venir j’en suis sûr. Il y tient plus que tout à ce match, ce match sera notre couronnement, nous aurons battu les plus grands de notre catégorie et nous seront au sommet. Pourquoi rater ça ? Surtout que vous commencez à vous faire vieux, va falloir penser à la retraite.

JBL regardant sa montre : Ca fait exactement 27 minutes que votre coéquipier Dean Ambrose aurait du être ici, nous avons autre chose à faire que de poireauté ici, nous signerons donc ce contrat sans lui, Antonio, vous signerez pour lui, je suppose qu’il n’y verra pas d’inconvénients.

Antonio : Je ne crois pas, très bien allons y.

JBL ouvre le contrat, le signe et le fait passer aux canadiens qui signent assez vite, ces derniers tendent le papier à leur opposant qui l’attrape, il le lit assez rapidement et fait une croix sous le nom de Dean, et s’apprête à signer lorsque le téléphone du Texan sonne. Ce dernier regarde le numéro et répond machinalement.

JBL : Allo ? Oui je suis bien John Bradshaw Layfield, General Manager à la WFA. QUOI ?!? Quand est-ce arriver ? Très bien, j’arrive !

JBL : Cesaro ! Avec moi et vite. La signature de contrat est reportée.

Les deux hommes quittent la pièce très vite, Cesaro semble ne pas comprendre ce qui lui arrive. Ils descendent jusqu’aux garages et entrent dans limousine blanche du texan qui, une fois les portes fermées comment sa marche en avant.


La limousine s’arrête sous un auvent vitré, Cesaro sort le premier reconnait instinctivement l’endroit, JBL l’a emmené à l’hôpital, après la sortie du General Manager, Antonio le regarde, mais le texan ne semble pas être avec lui, les deux hommes avancent frénétiquement vers la porte automatique qui s’ouvre. L’odeur d’un hôpital n’étais jamais agréable mais Cesaro avait des vapeurs, il commençait à comprendre ce qu’il faisait ici, JBL et lui entrent dans l’ascenseur et le GM appuie sur le bouton 7, après moins d’une minute de montée, et un long silence pesant, ils sortent de l’ascenseur et se dirgent vers le fond du couloir. Au fil de ce même couloir, Cesaro observe les panneaux et lit « Soins intensifs », sa mine change de nouveau. Il s’arrête devant l’écriteau alors que JBL avance toujours, Cesaro ne semble pas être dans son assiette. La montagne de muscle n’est plus qu’un petit enfant, JBL s’arrête devant une chambre et est rejoint directement par un médecin. Cesaro les observe avant de les rejoindre, il bouscule presque le médecin et regarde par la fenêtre. Une vision d’horreur, son coéquipier Dean Ambrose est dans un sale état, le suisse est catastrophé et sa tête vient cogner contre la fenêtre, en fixant ce lit, il pouvait entendre des bribes de conversation.

Doc : Nous n’avons pas trouvé de famille… un camion lui a coupé la priorité … encastré dans un poteau d’éclairage … il est dans le coma ... aucun pronostique pour l’instant … nous ne pouvons qu’attendre …  

Cesaro tourne la tête et regarde JBL, ce dernier fait un signe de la tête qui signifiait qu’il pouvait entrer. Il pousse la porte dans un grincement à faire frémir le plus dur des gaillards. Antonio s’approche précautionneusement, il attrape la chaise qui se trouvait près de la table et s’assoie auprès de son ami.

Antonio : Je dois rêver, c’est pas possible. Abruti. Tu serais venu avec moi, tu serais sur pied. T’es qu’un con, un gros con. Têtu comme une mule, et voilà comment tu le payes. Tu es beau couché sur ton lit d’hosto, je sais que tu peux m’entendre, t’as intérêt à rester sinon je te promets que je te casse la gueule quand je te reverrai en enfer. On est fait du même bois, finalement je t’aimais plutôt bien, juste ta tête qui ne me revenait pas au début mais t’es un bon gars.

Cesaro frappe du poing sur la commode à côté du lit, il saute de sa chaise et quitte la pièce. Il croise JBL et lui lâche un "J’me casse". JBL le suit mais ne parvient pas à le rattraper.

Des heures, des jours, des semaines, des mois, des années passent sans que l’état de santé d’Ambrose ne s’améliore. Antonio qui venait très souvent au chevet de son coéquipier a commencé à venir de moins en moins à partir de la première année pour ne presque plus venir à partir de la seconde. Deux à trois visites sur un an, pas plus.


Cela fait maintenant cinq ans que Dean est dans le coma sans la moindre amélioration, beaucoup de choses ont changé. Tout a changé sauf Dean Ambrose, allongé de la même façon depuis cinq longues années, les médecins étaient de plus en plus sceptiques concernant un futur réveil et pensaient même à arrêter les machines vu la faible évolution sur les cinq dernières années. Malgré qu’il ne soit que son employeur, JBL se refusait tout bonnement à cette triste fin. Il était le seul à venir régulièrement depuis que Cesaro ne venait plus. Il restait à son chevet une bonne quinzaine de minutes à lui parler régulièrement de l’actualité du business qui lui tenait tant à cœur dans le passé. Au moment de le quitter, il lui avoue que malgré son hospitalisation, Cesaro s’en est bien sorti, puisqu’il a enfin obtenu le graal qu’il tentait vainement d’obtenir depuis qu’il a commencé dans ce business, il est enfin sur le toit du monde à la WFA, il est WFA Champion ! Suite à cette parole, l’encéphalogramme d’Ambrose s’affole, après ces nombreux pics, il devient plat dans un bip long sonore, JBL est affolé et appuie sur le bouton d’aide mais les infirmières ne viennent pas, le texan est résigné, il va devoir dire adieu à Ambrose. Le bip continu est devenu insupportable aux oreilles du GM, la vision est effroyable quand soudain le bip s’arrête et le moniteur s’éteint et Ambrose se redresse dans une profonde inspiration. JBL est médusé et sans mot, il vient s’assister à la résurrection de Dean Ambrose !!

JBL : Mais … mais … mais c’est impossible !

Les médecins s’engouffrent dans la pièce et s’affairent autour de Dean et JBL est refoulé à l’extérieur.

Deux semaines ont passé et l’état du gamin de Cincinnatti n’a cessé de s’améliorer à un point tel qu’il pourra sortir dans les prochaines heures.  Malgré quelques gènes à la marche ou quelques troubles de la mémoire, il semble aller bien, si on met de côté les cinq années de calvaire.

Ambrose : Qu’est ce qui c’est passé, personne n’a rien voulu me dire et j’ai comme l’impression d’être passé dans une lessiveuse. Je suppose que je suis resté un assez long moment ici, j’espère que ca n’a pas été préjudiciable à Antonio, je sais qu’il tenait particulièrement à notre match.

JBL : Dean, arrête. Ne pense plus à ça, c’est du passé. Je vais te reconduire chez toi et je t’expliquerai tout sur le chemin du retour. Je vais devoir te faire un sacré bout d’histoire. Par contre les médecins sont assez sceptiques sur le fait de te faire remonter sur le ring. Mais c’est une autre histoire et je ne peux pas te laisser ainsi donc dès que tu iras mieux, tu viens au QG et je te trouverai un autre boulot, autre que celui de lutteur, je ne veux prendre aucun r…

Dean : Chut, la lutte c’est toute ma vie, je suis passé par toutes les fédés indy avant d’atterrir enfin où j’ai toujours voulu être, à la WFA. Que j’aille bien ou pas, je le jure que je remontrai sur un ring tôt ou tard mais effectivement, recommencer en douceur ne pourrait me faire que du bien, donc j’accepte à une condition, je veux commencer demain.

JBL : Très bien, je vois que tu es décidé, ok mais en douceur, Dean, en douceur. Mon chauffeur passera te prendre.


Le lendemain matin, QG de la WFA

JBL est afféré à son bureau et trie des papiers alors qu’Ambrose pointe le bout de son nez par la porte et s’adresse au GM.

Ambrose : Mr Layfield, me voilà, je suis à votre disposition.

JBL : Popopop, fini les messieurs, appelle moi John, après tout on va être amené à se croiser assez souvent.

Ambrose : Très bien, monsieur, euh John. Je commence par quoi ?

JBL : J’aimerai que tu te rendes à la salle en bas et que tu ailles me chercher Chris Jericho et Christian, j’ai besoin de leur parler.

Ambrose : Très bien, j’y vais.

Ambrose descend donc à la salle de sport en bas, il croise des anciens collègues qui sont maintenant devenus entraineurs comme Randy Orton, John Cena, et des revenants comme HBK qui a été engagé pour ce poste, Mike "The Miz" Mizanin qui enseigne l’art des promos et bien d’autres. Après un rapide bonjour, il part en quête des WCH. Après un bon quart d’heure de recherche, il trouve enfin Jericho et Christian qui sont assis à une table en train de vider une bouteille d’eau.

Ambrose : Salut les gars, Chris, Christian comment allez-vous ? Ca fait un bail. Je viens de la part de JBL.

Jericho : Alors Dean la forme ? On est désolé de ce qui t’es arrivé, désolé que vous ayez dû déclarer forfait il y a cinq ans, votre dernière chance pour les Tag Team Championships, qui tu sais, trônent toujours nos épaules après notre couronnement au Rumble. On a bien pu nous traiter de has been et de vioques, mais nous, nous sommes toujours là et toujours champion, pas comme toi qui est le larbin de Layfield.

Dean : Chris, s’il te plait.

Christian : Ouais on est désolé, tu as fait bobo tête, pauvre Dean. Une manière de ne pas nous affronter plutôt. Dis le franchement que tu as eu peur et que tu as trouvé une excuse pour ne pas faire le match.

Dean : Les gars, s’il vous plait. Cette page est tournée, maintenant JBL vous cherche. J’ai fait la commission, à vous de vous y rendre.

Dean tourne les talons, il semble contrarié par les railleries des WCH, il décidé de faire un tour par les vestiaires pour aller saluer le reste des lutteurs. Comme JBL lui avait dit, beaucoup de choses ont changé, Seth Rollins est devenu prêtre, Mensah est devenu coursier, Show du grenier est devenu un gros monstre sanguinaire, tout l’inverse de ce qu’il était auparavant. Ambrose passe devant les différents palmarès dans le couloir et profite pour se remettre à jour. Il note les titres de Poids Lourd de Sheamus, John Morrison, Dolph Ziggler et Paul de Burchill peu après son accident. Le titre de la WFA ayant assez bien changé de main également, Heath Slater, Batista, Orton, The Miz ont chacun eu le titre. Ambrose s’arrête sur le dernier nom, Antonio Cesaro. Après un rapide calcul, Cesaro détient le titre depuis plus de 6 mois. Ambrose est très content pour son ancien partenaire qui le mérite par tout son travail fourni au temps de Bad Mood Miracle. Il n’était pas si mal que ça le suisse en ce temps-là.

Peu de temps après son étude des palmarès, il allait remonter dans le bureau de son nouveau chef mais une envie plus forte l’a mené dans la salle de sport qu’il a connu si bien, des heures et des heures voir même des jours entiers à rester dans cette salle pour devenir plus fort, plus dur, meilleur en somme. Il savait très bien que l’homme qu’il cherchait était là. En revoyant les bancs de muscu, les sacs de frappe, des bribes de mémoire de souvenirs enfuis lui reviennent, les concours entre lui et Antonio, les victoires fêtées à coups de tractions, les nombreux litres de sueur perdus à forcer comme une bête pour revenir au niveau de son coéquipier. Tout lui revenait en tête, un  sourire apparaissait sur son visage malgré les WCH plus moqueurs que jamais. Il savait très bien qu’ils les auraient battus à plate couture, sans forcer. Dean aperçoit alors le crâne chauve et la carrure du suisse, il se dirige vers lui et lui tape sur le crâne comme il le faisait à l’époque. Le suisse se retourne.

Antonio : Ca ne pouvait être que toi, je suis content que tu ailles mieux Dean. Ca fait un sacré long moment que je ne t’avais plus vu, j’ai été assez longtemps à l’hôpital mais je me suis forcé à ne plus y aller si souvent, il me fallait tourner la page, ne sachant pas si tu reviendrais.

Dean : Oui je suis là et bien là. Je voulais surtout m’excuser, j’ai appris que tu n’avais pas pu prendre part au match lors du Rumble à cause de moi et que les WCH ont été titré sur tapis vert. Mais comme je vois, tu ne t’en sors pas mal. *Dean secoue la tête pour montrer le titre WFA qui trônait sur le banc à côté d’Antonio*

Antonio : Ouais, on fait ce qu’on peut. Ce n’est qu’un juste retour des choses, j’étais tellement supérieur qu’ils n’ont pas eu le choix de m’offrir un title shot, mon premier et j’ai battu le champion pour enfin avoir la reconnaissance sur moi. Ce n’est que mérité. J’étais tellement plus imposant.

Dean : Tu l’es toujours, top of the world, y’a pire comme titre. Mais franchement un truc me chipote, quand je vois que les WCH sont toujours champions et puis un jour je remonterai sur le ring, j’ai envie de reprendre l’aventure avec toi, ces champions de pacotille mérite une bonne leçon, celle qu’ils auraient dû recevoir il y a cinq ans, BAD MOOD MIRACLE Back In The Business !

Antonio : Je ne veux pas te décevoir mais Bad Mood Miracle, c’est fini pour moi. JE suis passé à autre chose, maintenant je ne vise plus que le haut du panier, les WHC et les WFA titles, les Tag Team et autres titres de secondes zones sont derrière moi. Tu comprends, une fois qu’on a gouté à la gloire et au prestige, on ne veut plus d’autre chose. Je ne veux pas régresser surtout qu’on ne sait pas si tu seras un jour apte à remonter sur un ring, je ne veux plus jouer avec ma carrière. JBL l’a déjà fait il y a cinq ans, je ne veux plus ne plus être maître de mon destin, je veux pouvoir gérer mon avenir, tu comprends, c’est pas contre toi j’ai juste envie de plus et pas de miettes qui trainent après le passages des WCH . Terminé. Sur ce je dois retourner au boulot.

Antonio tape dans le dos de Dean puis retourne soulever de la fonte. Dean après s’être pris une claque de la part de Cesaro, repart vers l’ascenseur l’air hagard. L’ère Bad Mood Miracle n’avait donc plus lieu d’être, l’association Ambrose-Cesaro est terminée. Elle s’est terminée le jour où elle était à son zénith, c'est-à-dire il y a cinq ans.

Barreta : « OUAIIIIIIIIIIIIIIIS CA VA TODD? ENLEVE TA CRAVATE MERDE, ON S'AMUSE ! »


Grisham : « C'est plutôt surprenant de vous voir dans ce genre de soirées Monsieur Barreta. Qu'en est-il de votre commotion? »


Barreta : « MA QUOI?! MA COLLATION?! »


Grisham : « Non, votre commotion. »


Barreta : « ROOOO ça va, arrête de raconter des conneries Todd ! BOIS CA ! »


Trent tente de verser son verre de vodka-redbull dans la bouche de Grisham mais il en renverse partout sauf à l'endroit destiné. Grisham est trempé, Barreta rigole puis décide de suivre une MILF rousse qui vient de passer à côté de lui.


Grisham : « Eh bien, nous pouvons dire que Monsieur Barreta profite pleinement de sa retraite anticipée. Ah, voici enfin John Morrison qui vient à ma rencontre, nous allons enfin savoir la raison de sa mystérieuse convocation. Monsieur Morrison?! Hum, excusez-moi mademoiselle, il semblerait que vous ayez perdu quelque chose... »


Nymphomane : « Tu m'aides à le retrouver, mon chou? Bonnet 90D. Si tu le retrouves, je te laisserai toucher. »


Grisham : « Hum, votre offre s'avère très intéressante mais je dois m'entretenir avec... Ah, vous voilà ! Un mot pour les téléspectateurs qui sont intrigués par cette soudaine volonté de prise de parole Monsieur Morrison? »


Morrison : « Suis-moi. »


Le Champion WFA affichait une mine inhabituelle. Malgré le fait qu'il était dans son élément et que l'alcool coulait à flots, il semblait contrarié pour une quelconque raison. Les deux hommes pénètrent dans une salle plus étroite qui servait de pièce VIP. Seules des femmes plutôt dévêtues étaient présentes ainsi qu'un DJ qui mixait sur de la musique évocatrice. Morrison invite Grisham à s'asseoir, ce dernier s'exécute et est rejoint par de la charmante compagnie.


Grisham : « Vous savez recevoir en tout cas. Je voulais donc vous demander.. »


Morrison : « Dis à ton caméraman qu'il fasse un plan sur moi et uniquement sur moi. »


Grisham : « Well, très bien... Nous avons constaté à l'entrée du club que vous fêtiez vos 200 jours de règne. »


Morrison : « C'est cela. »


Grisham : « Pourtant, vous en êtes qu'à 178. Cela témoigne-il de votre assurance à... »


Morrison : « Je t'arrête tout de suite Toad Gricheur. Tu n'auras pas besoin de poser des questions à John Morrison. Il t'a fait venir pour une seule raison. »


Le champion détourne son regard de l'interviewer et fixe la caméra.


Morrison : « Hitch Skater. J'espère pour toi que tu me regardes, tu le dois en tout cas, ça sera la première et dernière fois que la Lumière s'adressera à toi. L'entourage de John Morrison lui a montré toutes ces petites attentions que tu m'as envoyé. Les tweets, la lettre ou encore tes interventions dans les médias. John Morrison t'accorde le fait que tu fais parler de toi, tu as bien raison. Tu as entièrement raison. Pourquoi? Car tu es comme le prolétaire qui profite de son dernier jour de vacances au soleil avant de rentrer chez lui, dans sa vie banale, pour travailler dur et ne rien gagner. Tu es comme la groupie de service qui a réussi à rentrer dans une soirée huppée et qui reste jusqu'à la fermeture avant de rentrer chez elle en taxi, pleurer sur son triste sort et s'endormir devant la télé. Tu es comme l'enfant qui va dans un parc d'attractions, a des paillettes dans les yeux toute la journée et pour qui la sortie du monde féérique vers le parking est une désillusion. Tu es tous ces gens. Tu profites de ces instants éphémères de bonheur. Et tu auras la même désillusion au Royal Rumble.


Vois-tu, à l'heure qu'il est, tu es presque au sommet. Tu es dans la Lumière. Et tu en as conscience. Mais tu as aussi conscience que tout ceci se terminera dimanche soir à Minuit. 


Laisse moi te faire un petit récapitulatif de nos deux situations Hitch. Commençons par John Morrison. Il est revenu il y'a maintenant un an et demi. Même s'il a du mal à l'admettre, John Morrison a été en rivalité avec un certain égyptien. Durant plusieurs mois. Cette feud marqua le début de l'Illumination Morrisonienne. Feud de l'année. Match de l'année à Wrestlemania. John Morrison rentre donc dans l'Histoire.


Le même soir, John Morrison participe à son second match et remporte le Money In The Bank, terassant ainsi huit adversaires à la fois. John Morrison rentre donc dans l'Histoire.


John Morrison a ensuite cashé sa mallette après un match, il faut l'avouer, épique entre Bachista et Samoa John. OMG Moment. John Morrison rentre donc dans l'Histoire.


John Morrison a ensuite participé aux Survivor-Séries. Un véritable triomphe. Jamais une arène ne s'est autant manifesté derrière un lutteur. Il a brillé durant tout le match et n'a été éliminé qu'à cause d'une trahison dans son camp. Mais l'important n'est pas là, le soutien des fans derrière John Morrison était indescriptible. John Morrison rentre donc dans l'Histoire.


John Morrison se retrouve par la suite à Invasion, et en guise de première défense de titre, participe à un Triple Threat contre deux anciens champions du monde. Simple formalité jusqu'à maintenant. Sauf que le cher Bachista ramène ses copains. John Morrison se retrouve alors avec cinq adversaires, tous avec le même objectif : mettre fin au règne de John Morrison. Mais voilà, cela n'est pas arrivé. John Morrison a accompli l'impossible et a réussi à s'en sortir. Et le pire, c'est que John Morrison a eu un bis-repetita de ce match en weekly, et l'a remporté brillamment. John Morrison rentre donc dans l'Histoire.







« Nous autres, fan de la WFA, on regarde ça en souriant nerveusement, prenant pitié pour ta personne »




« Je suis le seul, dans toute cette fédération, que ce soit à Raw ou à Smackdown, à avoir pu revendiquer le titre de champion lorsque j'ai été champion US ! »



Morrison finit sa lecture et fixe de nouveau la caméra, le regard noir.



« Laisses-moi te dire quelque chose. John Morrison était dans une optique positive à ton égard. Il voulait te faire briller le temps d'un soir, que tu le remercies par la suite. Grâce à ça, tu aurais pu faire ta place à la WFA. Mais tu en as décidé autrement. Tu as décidé d'écarter tout respect et de t'adresser à moi comme si tu étais une grande menace à mon règne. De plus, John Morrison a l'habitude d'entendre des reproches motivés par la jalousie, mais John Morrison n'a pas apprécié une certaine phrase. Tu dis que je fais honte à la WFA. Et c'est à cause de cette phrase que j'ai convoqué cet abruti pour t'expliquer que... »


Grisham : « Ce n'est pas très sympath... »


Morrison : « Shut the fuck up. Ne daignes plus une seule fois couper la Lumière lorsqu'elle s'exprime. »




Morrison : « John Morrison est la honte de la WFA? Avec tout ce que John Morrison a accompli. Vraiment? Caméraman, fais un gros plan sur mon visage.


John Morrison veut que tout ce roster d'immondices jalouses comprenne une bonne fois pour toute. John Morrison EST la WFA. Depuis le jour de son arrivée jusqu'à ce futur 200ème jour de règne, John Morrison est la WFA. Vous ne l'acceptez pas? John Morrison vous le rappellera au 300ème jour. Toujours pas? Nous recommencerons au 400eme jour. 


Hitch Skater, après le Royal Rumble et ton one-shot au WFA Championship, tu n'auras plus rien. Je ferai en sorte que tu n'aies plus rien. Je m'en occuperai moi-même. Après ce que tu as dit, j'en fais une affaire personnelle. Plus qu'une semaine. Soon, your light will be... over. »

Promo finale Wrestling Class Heroes, by Sharpshooter & Nak.







Raw & Smackdown Supershow, 16/06/2013


Jim Ross : Quel match entre Daniel Bryan et Samoa Joe ! Une performance magnifique de la part des deux hommes, incroyable !

Matt Striker : Tu parles, le gros Joe n’a gagné que par chance. Il ne devrait même pas être autorisé à lutter, à ce stade c’est son sang qui est dilué dans l’alcool.

Stone Cold : Ferme là Striker, le meilleur a gagné, c’est logique. Je ne peux qu’aimer ce Samoa Joe, il est à son summum !

Santino Marella : Et si jé pouis me permettre, je…

Matt Striker & Stone Cold : Ta gueule Santino !

Jim Ross: Damn ! Je rappelle que le Main Event de la soirée opposera John Morrison à Randy Orton, dans un match “Champion vs Champion” qui s’annonce flamboyant. Et ...

Jim Ross ne termine pas sa phrase.
Les lumières de l’arena s’éteignent, une à une. On a l'impression que le stade entier se met en veille. D'abord les projecteurs les plus puissants, puis l'éclairage annexe, le titantron, les panneaux publicitaires ... ce sont les écrans de l'arène qui s'éteignent en dernier, plongeant la foule dans le noir le plus total. Le public fait du bruit, dans un premier temps, puis le silence revient progressivement. Et il dure. Les secondes passent, presque angoissantes. Plus un bruit, plus une image.

Et les voilà. Presque imperceptibles. Pour les fans des rangées les plus éloignées, ce ne sont que de petits points lumineux perdus dans un vaste espace obscur. Les spectateurs les plus proches ont compris. Et commencent à répandre le bruit. Ce sont deux silhouettes lumineuses qui se détachent sur le titantron.
Chris Jericho et Christian, chacun dans leur posture favorite, sont tous deux vêtus d’une veste scintillante sertie de diodes bleues et rouges. La musique commence, l'arène reprend vie.



Les lumières se rallument, les deux canadiens commencent à avancer vers le ring. Tous deux vêtus de vestes presque similaires, ils portent également un jean , noir pour Y2J, bleu délavé pour Captain Charisma. Tous deux arborent le T-shirt des Wrestling Class Heroes, d'un noir sobre. Soigneusement coiffés, ils portent tous deux une barbe de plusieurs jours, leur donnant ce charisme naturel qu'ont les lutteurs les plus expérimentés. Ils ne font ni gestes, ni sourires. Vides de toute émotion, ils se dirigent vers le ring, applaudis par la foule malgré des huées intermittentes. La démarche est lente, le regard est fixe. Aucun échange entre eux, ni paroles, ni signes. Ils s’arrêtent devant le ring, et marquent une pause. Ce n'est que là qu'ils daignent contempler l'arène, portant leur regard au loin, vers les rangées les plus distantes. Il reprennent finalement leur marche, et se séparent. Chacun d’un côté de la structure de combat. Ils fouillent en dessous, méticuleusement, et sortent des échelles. Une chacun.

Ils montent finalement sur le ring, après avoir au préalable glissé les objets dessus. Ils redressent les deux échelles, se font apporter des micros, puis toujours silencieux, toujours concentrés, montent dessus.
Les voilà tous deux installés en hauteur, assis sur les célèbres « Ladders » de la WFA, côte à côte, contemplant l’arène et la foule. Ils se regardent, Chris Jericho hoche la tête, Christian lui répond par un bref clin d’œil. Les deux anciens champions par équipe attendent que la clameur de la foule retombe. Puis, quand le silence revient, ils se préparent à un se ces speechs dont ils ont le secret, micros affutés et en main.

Christian : Nous nous tenons, ce soir, là où tout à commencé.

La foule réagit plutôt positivement.

Jericho : Nous nous tenons, ce soir, là où est notre place.

Christian: Nous sommes au sommet, sommet que nous n'avons jamais quitté, contrairement à ce que beaucoup ont pu croire ces derniers mois.

Jericho : En haut d'une échelle, vous contemplant devant toute votre versatilité, vous public qui ne cessez de retourner votre veste au gré de vos amours du moment. Qui ne cessez d'idolâtrer vos favoris pour mieux les trahir à la première contrariété. Vous public, n'êtes pas la raison pour laquelle nous sommes ici ce soir.

Cette fois-ci, c'est une pluie de huées qui accueille les propos du King of Bling-Bling. Les challengers jouent manifestement la carte de l'ambivalence.

Christian : Nous sommes ici pour défendre notre cause. Pour livrer notre version de l'histoire, notre vérité. Nous ne sommes pas là pour vous plaire.

Jericho : Nous sommes là pour vous expliquer ce que sont les Wrestling Class Heroes. Ce qu'ils seront. Ne vous en déplaise.

Les huées laissent peu à peu la place au silence. Les deux hommes s'en amusent, et marquent une pause.

Christian : En haut d'une échelle. C'est drôle Chris, à quel point cette situation marque nos carrières depuis 2011.

Jericho : C'est un point culminant. C'est notre place, celle que nous méritons, celle que nous avons occupé par le passé et que nous occuperons encore.

Christian : C'était il y a deux ans maintenant. Le point de départ de cette histoire. Tout semble nous avoir mené à ce moment.

Jericho : C'était déjà un soir de Royal Rumble, amusante coïncidence.

Christian : C'était le début de notre guerre, avec ce Ladder Match où notre rivalité s'était véritablement lancée.

Jericho : Un match difficile, un match intense. Nous avons tout fait ce soir-là, et sans doute livré un des meilleurs combats de l'histoire de la WFA. Nous avons éclipsé le Royal Rumble, événement annuel ô combien populaire.

Christian : Ce soir là, nous avions tout donné. Ce soir là, nous avons livré l'exemple même du  Ladder Match parfait. Nous nous sommes rendu coup pour coup, nous nous sommes livrés à une empoignade des plus brutales. Tu l'as emporté Chris, il fallait un vainqueur et c'était toi.

Jericho : Mais ce soir là je n'ai pas simplement pris ta ceinture. Nous avons tous les deux mis en route un processus destructeur, une mécanique implacable. notre conflit est réellement né ce jour là, jour où il est également devenu irréversible, ou presque.

Christian : Il y a deux ans au Royal Rumble, nous avons amorcé notre sabotage mutuel, qui s'est finalement déroulé quelques mois plus tard, lors d'un Unsanctionned Match que nous n'avons plus besoin de ramener à vos mémoires chétives.

Nouvelle salve de huées, mais le public semble suspendu aux lèvres des deux orateurs. Pourtant, ces derniers semblent avoir entamés une sorte de dialogue personnel, mettant leurs auditeurs à l'écart. Le paradoxe est frappant.

Jericho : C'est en haut d'une échelle que nous avons fait l'histoire. Plus qu'un combat, c'était le symbole d'un des épisodes les plus marquants de l'histoire de la WFA. Le point zéro d'un conflit jusque là standard, qui est devenu intime. Nous étions au sommet. On nous a fait redescendre, de force, parce que nous n'étions plus en phase avec l'image que les dirigeants voulaient donner de la WFA. Nous avions été trop haut, avions frappé trop fort. Mais ce n'était pas la fin.

Christian : Car il y a quelques semaines, lors de WFA Invasion, c'est encore une fois en haut d'une échelle que nous avons prouvé notre valeur. Cette fois-ci Chris, nous n'étions plus adversaires, mais partenaires. Une nouvelle fois, nous avons été fantastiques. Tout le monde vendait notre peau, tout le monde voulait nous abattre. Mais nous avons dit non. Et nous avons livré un combat magnifique, qui s'est joué finalement à un rien, une maigre injustice.

Jericho : Nous sommes de retour au sommet. Il ne nous reste plus qu'à attraper ces ceintures qui nous ont échappé de si peu, à Invasion. Ces ceintures que nous méritons légitimement, et qui nous attendent. Nous sommes prêts, et nous allons le faire. Ce ne sera pas en haut d'une échelle, mais nous vous promettons que le résultat sera ... extrême.

Christian : Tout comme notre match d'il y a deux ans avait été l'événement fondateur d'une histoire amenée à perdurer à travers les âges, le match de WFA Invasion est le point fondateur de notre retour au premier plan.

Jericho : Nous allons reprendre ce qui nous est dû. Nous allons reprendre notre place au sommet, pour ne plus le quitter. Parce que nous le méritons. Parce que nous nous sommes entrainés plus dur que jamais. Parce que nous sommes les figures de proues de cette fédération. Parce que nous allons devoir prendre de force le respect que l'on refuse de nous accorder.

Christian : Parce que nous sommes les Wrestling Class Heroes.

L'ambiance est indescriptible. L'arène est littéralement divisée en deux, huées, sifflets, et quolibets se mêlent à des applaudissements et des chants en l'honneur des deux hommes.

Promo Ted DiBiase.



Cette promo se veut être une dédicace à mon Headbooker préféré. C'est pour lui que je la fais, car elle concerne un de ses produits du 7ème art favori. Alors ...

Citation :

ZAP

C'est assez décontenançant. Les empires vont, et viennent. Le pouvoir, notion arbitraire. Il choisit son camp, donne l'impression à son détenteur d'être invincible, puis le laisse à son sort au moment ou tout semble optimal. Il abandonne, se trouve d'autres maitres, laissant derrière lui un épais nuage de cendres. Les empires. Solides en apparence, véritables châteaux de cartes dans les fait. J'étais à la tête de quelque chose d'immense. J'avais le pouvoir. Maintenant ... je ne suis plus sûr de rien. Je ne sais pas qui est responsable de cela. Je ne sais pas si je m'en sortirais. Je n'ai plus rien. Je ne sais pas où je suis, si ce n'est qu'il s'agit de contrées hostiles. Je suis coupé du monde. Personne ne peut m'aider, et pour la première fois depuis bien longtemps je vais devoir compter sur moi-même. J'ai peur. Je repense à hier, alors que tout allait pour le mieux. J'étais puissant, j'étais riche, et après une longue attente, les choses commençaient à devenir intéressantes pour moi. J'étais une star montante de la WFA. Maintenant ... je vais devoir trouver une solution pour me sortir de ce pétrin. Mais cela n'a pas commencé hier. Qui qu'il soit, celui qui à fait ca préparait son coup depuis bien longtemps. Avant même la WFA. Il a attendu patiemment, le moment le plus opportun pour me toucher en plein coeur. Je ... Je me sens faible. J'ai mal. Je veux revoir ma discothèque ! OH MON DIEU ! ILS ARRIVENT ! ILS ARRIVENT ! ILS SONT LA !... Au fait ! Je suis Ted DiBiase Junior, et je livre ceci à la postéri...KWSHHHHHHHHHHH.

ZAP

New Year's Eve 2008



New York City 

Nous sommes sur la terrasse immense d'un des appartements de la famille DiBiase.
Musique, alcool, et débauche. Des dizaines et des dizaines de convives. Malgré la température basse, les gens sont dehors et s'amusent. Dansant, parlant, s'alcoolisant à volonté, ils s'amusent. Deux grandes tables sur lesquelles sont entreposés divers mets et boissons sont à la disposition des invités, triés sur le volet semble-t-il. Les décorations de Noël sont en évidence, et un sapin géant est placé dans un coin de la terrasse, pourvu de guirlandes lumineuses qui éclairent les alentours. Des strip-teaseuses bravant l'hiver réchauffent la plupart de ces messieurs, tandis  A l'intérieur, la fête bat son plein également. La piscine intérieure est l'attraction principale de la soirée, et nombre de personnes se jettent à l'eau dans une ambiance énorme. On ne peut que s'émerveiller devant le mobilier luxueux de la demeure, les écrans géants, les nombreuses pièces dans lesquelles les amants d'un soir se réfugient d'ailleurs. On retrouve Ted DiBiase Jr. aux abords de la piscine. Allure décontractée, costume de luxe, veste ouverte, et chemise colorée. Un coktail à la main, il semble déjà bien éméché. A ses côtés, Cody Rhodes, Randy Orton. Ils sont plongés en pleine discussion, évoquant le clan Legacy, alors dominant à la WWE.
Les trois hommes rient de bon coeur, et se font accoster par trois ravissantes jeunes femmes. Ils sont l'attraction de cette soirée. Alors qu'ils évoquent le Royal Rumble à venir, ils sont interrompus par un jeune homme à l'air niais.

"Mais qui a pu laisser entrer ce type ?" pensa DiBiase ?"

Longs cheveux blonds peroxydés, sourire béat, regard arrogant, le perturbateur était vêtu d'un costume blanc et d'un t-shirt rose, lunettes de la même couleur sur le front. Accoutrement pour le moins original, qui fit immédiatement esquisser un sourire aux membres de Legacy. Il leur tendit la main, toujours tout sourire.

"Hi, I'm Dolph Zi..."

Randy Orton : On se fout de qui tu es.

Cody Rhodes : Tu es qui pour oser nous interrompre.
Ted DiBiase : Marrant je n'ai pas le souvenir de t'avoir invité.

Dolph Ziggler : Attendez, laissez moi parler avant de ...

Ted Dibiase : Non.

Le Million Dollar Son fit signe à des membres de la sécurité. Il leur expliqua la situation en quelques mot. Dolph Ziggler fut amené dehors avec toute la délicatesse dont sont dotés ces hommes musclés et engagés pour jouer les videurs. C'est sans ménagement qu'il fut jeté dans la rue, et cerise sur le gateau, un des types trouva drôle de lui renverser une bière sur la tête avant de rigoler d'une voix rocailleuse. C'est assis sur le bitume dans un costume froissé, empestant la bière, et quelques traces de coups bien cachées sur le corps, que Dolph Ziggler terminait l'année 2008.
Et commençait l'année 2009. Minuit venait de passer. Sur le toit, de nombreux feux d'artifices étaient tirés, et on entendait de loin les cris de joie des riches fêtards. DiBiase, Orton, et Rhodes trinquèrent ensemble, se promettant le succès. Lors du WWE Royal Rumble 2008 ce succès démarrerait, lors d'un des derniers événements télévisés de la WWE. C'était le bonheur pour le Million Dollar Son. Il avait la vie devant lui. Sa carrière débutait seulement, et s'annonçait sous les meilleurs auspices.

Ziggler rumina un moment en pensant à ce "salopard de petit snob friqué fils à papa". Il n'était pas aisé d'être le "new guy" des vestiaires. Il se jura qu'il se vengerait, un jour, de cette humiliation.

---

Il peinait à ouvrir les yeux. Première impression: "je ne suis pas dans mon lit". Effectivement, ce qu'il ressentait n'avait rien à voir avec la sensation de confort qui l'habitait quand il se réveillait dans ses doux draps en tissu délicat, faits mains. Il n'y avait pas cette fraicheur si caractéristique de la climatisation, ni cette douce odeur qui caractérisait la fraicheur de son immense chambre. Et manifestement il n'y avait pas non plus la fille d'un soir rencontrée au détour d'une loge VIP de son NightClub favori à ses côtés, comme de coutume.

Ses sens étaient assaillis de toute part. L'odeur, acre, de la transpiration. Transpiration qui trouvait probablement son origine dans cette chaleur étouffante qui régnait là où il se réveillait. La pénombre, qui ne lui laissait pas la possibilité d'identifier immédiatement son environnement proche. Puis l'aspect somatique de la chose. La douleur, concentrée dans sa boite crânienne. Des migraines atroces. Des crampes, sans doute dues à une nuit passée dans une position plus qu'inconfortable. Il se releva, avec toutes les peines du monde. "Ca tient, ca tient, ca tient" se dit-il pour s'encourager. Il se cogna la tête sur un plafond très bas. Et ca ne tint pas : il s'affala sur les genoux, et se mit à vomir. Les nausées et les maux de têtes combinés à un réveil difficile venaient d'avoir raison de lui. Il vit une porte, très proche de lui. Il se redressa, courbé, et ouvrit la porte. Il fut aveuglé par un soleil à la lueur écrasante, et mis plusieurs minutes à s'habituer lentement à la chaleur et à la lumière ambiante.

Il se retourna : derrière lui, une camionnette abandonnée, manifestement plus proche d'une épave que d'un véhicule fonctionnel. Puis tout autour de lui ... du sable, un sol aride, parfois rocailleux. Des petites montagnes au loin. Des végétaux aussi présents que des sans domicile fixe dans son club privé. Il avait fin, il avait soif, il avait peur. Oh, bien sûr Ted DiBiase avait déjà connu maintes soirées trop arrosées suivies d'un réveil étrange et difficile. Mais cette fois, son majordome n'était pas là pour lui apporter son aspirine, ou pour le ramener chez lui, comme c'était le cas quand il se réveillait chez autrui, comme à sa dernière cuite en date : il s'était réveillé chez Lesnar, non loin d'une bodybuildeuse. A y réfléchir c'était tout aussi effrayant comme réveil. Son dernier souvenir ? Il parait en soirée comme de coutume.

Il se posait plein de questions, trop de questions.

"Bordel, où suis-je ? Comment suis-je arrivé là ? Depuis combien de temps je suis là ? Ma montre ! OH PUTAIN ! MA ROLEX, VOLEE ! Ces bâtards vont me le payer. Et mon costume ... tout neuf et plein de trous maintenant, et de tâches. Honteux ! Je dois appeler De Burchill et mes potes du gang. Mon portable. MERDE ILS L'ONT PRIS AUSSI ! Mon portefeuille ... Ouf il est là, dans ma poche. Quels cons, il prennent ma montre mais pas mon portefeuille. Je suis vraiment un esprit supérieur. J'ai faim. Je vais devoir me déplacer. C'est l'apocalypse !!!"

Il se mit en marche. Une longue route, de nombreuses heures passées. Puis il vit une silhouette. Un homme. Plus qu'un homme même. Une sorte de dieu, entouré de lumière. Une chemise violette, un pantalon noir, et un attaché case. Une barbe bien taillée, et de longs cheveux gras et bouclés. L'homme sourit.

Georges Bacca : Bonjour Ted !

Ted : Monsieur le président de la fédération !!

Georges Bacca : Je suis ici pour te dire que tu vas remporter le Royal Rumble, puis devenir champion du monde à Wrestlemania. Ton salaire sera revu à la hausse, et tu auras nombre d'avantages. Tu auras ton mot à dire sur tes storylines, et ton règne durera plusieurs mois au minimum. Ca fait un bail qu'on prévoit ce push, il est temps. C'est l'heure de la résurrection de Ted Dibiase !

Ted : Ouah merci monsieur le président !!!!!!!

Georges Bacca : MOUAHAHAHAHAHAHAHA !

Ted : Mais pourquoi vous rigolez monsieur le pré...

Georges Bacca : Parce que je n'existe pas et que tu es en train de devenir cinglé. Oh putain ce troll épique, il a cru que j'étais réel ! Hum ... Troll. Bacca. TROLLBACCA !!! MOUAHAHAHA !

Et la silhouette s'estompa. Ted commençait à avoir des mirages. Il déprimait franchement mais continuait sa lente progression. Alors que la chaleur retombait et qu'il commençait à désespérer de retrouver une trace de la civilisation, il vit au loin une grande bâtisse avec un parking. Et plus loin encore une route. Il se résolut à continuer sa marche, usant de ses dernières forces.

---

D'emblée, ils savaient qu'ils allaient s'amuser. Ce type franchissait à peine la porte du "Poil de Cul barbelé", mais c'était déjà une certitudes pour eux. Sa dégaine de tête à claques, son visage cramoisi et boursouflé, son air niais, ses vêtements de petit snob plein de thunes complètement dépareillés. Il était dans un sale état, et manifestement perdu. Comment pourrait-il en être autrement. Car le moins que l'ont puisse dire, c'est qu'ils n'étaient pas habitués à recevoir ce genre de clientèle. Ils. Les gens assis autour du comptoir, qui regardaient Ted DiBiase.

Ted DiBiase entrait a peine dans le bar. La première chose qu'il vit, c'était ces visages rougis par une consommation d'alcool chronique qui se tournaient dans sa direction. "Des rednecks. De vulgaire rednecks, des types paumés sans ambition, des clochards qui viennent ici pour exposer aux yeux du monde leur pauvreté et leur misère. Ils ont un faible intellect en général, ca sera plus simple d'obtenir ce que je veux et de rentrer chez moi. Pauvres ploucs va !"

Il se dirigea vers le comptoir.

Ted : Je voudrais de l'eau s'il vous plait, c'est combien ?

Barman : C'est gratuit.

Ted : Un verre d'eau alors s'il vous plait.

"Mon dieu quel imbécile. Gratuit. De l'eau. Comment peut-il gérer un business, tout miteux qu'il soit, et offrir des choses gratuitement. Je rachèterai ce bar quand ca ira mieux, et j'en ferai un fer de lance dans le domaine des bars à ploucs. Et l'eau sera payante mon bonhomme. Je vais t'apprendre la finance !"

Ted but goulument et se resservit maintes fois. Ce n'est qu'au 4ème verre qu'il se rendit compte que cette eau avait un goût dégueulasse doublé d'une couleur brune. Le barman éclate d'un grand rire en voyant sa mine décomposée.

Ted : Vous pourriez me servir une boisson décente !

Barman : Dé-quoi ?

Ted : Oh pardon ... Toi pouvoir servir moi eau propre ?

Barman : Ecoute bonhomme. J'crois que tu ferais mieux de pas me faire chier. T'as une tête de petite tapette, alors ton eau, si tu veux la boire dans un verre et pas avec une paille, tu vas arrêter de me prendre pour un con.

Ted : Je voudrais un whisky, pur. S'il vous plait.

Le barman esquissa un sourire, et prépara la boisson.

"Mieux vaut ne pas froisser ces autochtones troglodytes, je suis déjà suffisamment dans la merde".

Ted se saisit du whisky et le vida cul sec. Il voulait soigner le mal par le mal et se remonter le moral après cette plongée dans l'inconnu.

Barman : Ca fera 10 dollars.

Ted : 10 dollars ?!! C'est le prix de votre whisky ?

Barman : Non c'est 4 dollars.

Ted : Alors pourquoi 10 dollars ?

Barman : Parce que j'aime pas ta gueule.

Ted grogna et décida après une longue réflexion sur la réponse appropriée à cette agression verbale ... de se laisser faire. Il se vengerait plus tard. Il pris son portefeuille, et se saisit de ce qu'il pensait être un billet, qu'il donna au barman.

Barman : Tu te fous de ma gueule petit con ?

Il lui montra ce qui était en fait un morceau de papier froissé où était marqué à l'encre noire "Il en faut peu pour être heureux :-) ". Ted se maudit de ne pas avoir vérifié le contenu de son portefeuille. Il regarda dans les autres compartiments.

"Oh putain c'est vide ! MERDE ! MERDE ! POURQUOI J'AI PAS VERIFIE AVANT ?!! MA CARTE BLEUE ? MES SOUS ! Même sans De Burchill pour me voler, on me fait encore chier. Comment je vais faire ? Comment on fait quand on a pas d'argent ? PUTAIN PUTAIN PUTAIN !"

Intérieurement il hurlait de toute ses forces. Mais il garda un air assuré, fit un clin d'oeil au barman, et lui dit en désignant trois types louches attablés dans un coin du bar:

"Mes potes me doivent un verre, je vais aller les voir".

Il se dirigea vers ces types pendant que le barman esquissait un fou rire. 
Il s'assit nonchalamment vers eux. Ils le dévisagèrent.

"Tu veux quoi petite pédale ?" lui demanda le plus âgé d'entre eux.

Il se concentra de toutes ses forces pour faire ce qu'il n'avait jamais eu à faire de sa vie. Quelque chose qu'il s'était juré de ne pas faire et qui lui faisait peur. Cela hantait ses nuits. C'était abject. Il en garderait une blessure morale de longue années après. Mais il le fallait.

Ted : Salut les gars moi c'est Ted. j'ai un p'tit souci, on m'a piqué mes sous, alors vous avez pas 10 dollars ? Promis je vous rembourse !

Citation :

Jim Ross: OH MON DIEU ! TED DIBIASE VIENT DE DEMANDER DE L'ARGENT ! OH MY GOD OH MY GOD ! INCREDIBEULE ! STUPEFIXANT ! BAAAAAWD GAUUUUUUDE !

Les 3 types éclatèrent de rire. L'un deux lui montra du doigt un autre type, seul, dans un coin du bar.

"Si tu veux de l'argent, va voir ce gars, il est généreux."

Ted, de plus en plus anxieux, alla voir l'homme en question. un type maigre, cheveux longs, en jean slim et chemise blanche à motifs fleuris.

"Pourquoi ils ne lui maravent pas la gueule à cette tarlouze ?" pensa DiBiase.

Il lui expliqua son problème. L'homme lui demanda de le suivre, dans une petit pièce annexe du bar, à l'abri des regards.

Kevin Hilmaniack : 10 dollars ?

Ted : Oui.

Kevin Hilmaniack : Très bien, tu me fais 10 minutes donc. C'est fair play.

Ted : Quoi ?

Le type baissa d'un coup son froc, lui sortant un "quand tu veux mon gars".

Ted, outré par cette confusion qui le faisait passer pour une pute, lui balança son poing dans la gueule par réflexe et sortit avec hâte de la pièce. Il décida d'opter pour un plan ingénieux : la fuite. Tous les types du bar rigolaient quand il sortit de la pièce. "Oh c'était une rapide performance ca, ca vaut pas dix dollars" lança le barman, qui semblait répondre au nom de Sam. l'assemblée éclata de rire.

Toutefois les rires se calmèrent quand Ted pris la direction de la porte d'un air assuré.

Ted : Je vous emmerde bande de déficients profonds, je me casse d'ici. J't'enverrai un chèque, aubergiste ! 

"Prends ca, sombre crétin. Je me barre de ce taudis, et je vais essayer de trouver un véhicule pour me ramener à New York."

Ted était content. Il se sentait surpuissant, il avait réussi à partir sans payer grâce à son charisme impressionnant et c'était la preuve de la supériorité de l'homo "dollar" sapiens sur les imbéciles sans le sou et les ... PAN ! PAN !

Deux gros coup de pétoire. Sam ne voyait pas les choses du même oeil visiblement.

Sam : Tu me payes. Ou tu restes.

Ted : On m'a volé mon argent bordel !

Sam : Je m'en fous. Tu restes.

Ted : Comment ca je reste ? J'ai des choses à faire moi. Une entreprise à gérer, une vie à avoir, des sous à dépenser, un Royal Rumble à gagner. Des choses que vous ne connaitrez jamais sombres idiots. Alors prosternez vous devant Ted Dibiase !

Fou rire général.

Sam : Ted DiBiase ? C'est toi le petit enfoiré qui se fait du pognon sur le dos des gens qui crèvent de faim ?

Ted , tout sourire: Oui.

Un moment de silence. Puis ce fut l'épiphanie: Ted réalisa qu'il aurait peut-être dû se taire.

Sam : Eh bien Ted tu vas rester ici encore plus longtemps que prévu. 10 dollars ... ca prendra bien plusieurs semaines de services de ta part. Tu vas travailler pour nous.

Ted : C'est ca, et tu veux pas que je me balade en pagne aussi, trouduc ? Je vais te montrer la puissance de la famille Dibiase.

Il se rua sur le barman. Une main se tendit dans l'assemblée. une bouteille s'envola. Et atterrit sur le crâne du pauvre Ted, qui s'effondra. 

---

Il n'aurait su dire depuis combien de jours il était là, dans ce bar miteux, à subir les caprices d'une bande de rednecks débiles. Ni depuis combien de temps il était dans ce trou perdu, depuis son réveil à bord d'une camionnette. Il ne savait toujours pas où il était. Ces imbéciles s'étaient bien gardés de le lui dire.
Il pensait à tout ce qu'il ratait : ses soirées privées, ces réunions avec le Board de sa multinationale, ses entrainements à la WF... non ca il s'en foutait il n'avait pas besoin d'entrainement il était le meilleur.

Il avait maintenant une barbe de plusieurs jours, et se baladait en pagne, exécutant les directives de ses geoliers. Ces derniers se félicitaient d'avoir le "grand" Ted Dibiase sous leurs ordres et ne se lassaient pas. Il était captif, littéralement, et à ce rythme il raterait le Royal Rumble.

Sam : Tu vois Ted, il te va bien ce pagne finalement !

Eclats de rires généralisés.

Ted : Oui monsieur Sam, génial.

Il leva ses deux pouces en l'air et fit un sourire niais, sans y croire. Oh, il avait bien tenté de se rebeller. Mais que faire face à une vingtaine de types musclés qui ne le quittaient pas des yeux. Il dormait à peine et sa "chambre", un placard réaménagé, était fermée à clé. "Même Harry Potter avait plus de place dans son placard" pensa-t-il. Il avait essayé de se faire la belle à de maintes reprises, à chaque fois le retour de bâton était plus sévère. il avait dormi dans un chenil, avait dû nettoyer ce même chenil le lendemain, avait été "condamné" à courir ligoté à une voiture, et bien d'autres choses déplaisantes.
Au moins ca me fait de l'entrainement se dit-il, désabusé. Tout lui manquait. Ces abrutis du Gang, il aurait aimé qu'ils soient là. Il voulait les trahir à la première occasion, avait échafaudé son plan pour le Rumble, dans leur dos, mais maintenant ils lui manquaient. Même De Burchill. Tout bien considéré, tout ce qu'avait pu lui faire subir ce saltimbanque n'était pas bien méchant comparé à ce qu'il endurait maintenant depuis plusieurs jours.

Sam : T'as nettoyé les chiottes ?

Ted : Oui monsieur Sam.

Sam : Ca t'as plu ?

Ted : Gulp ... Oui monsieur Sam.

Sam : Super, Joe vient de gerber ses tripes à l'instant, tu peux y retourner.

Ted : Génial !

Il leva de nouveau les pouces en l'air, tout sourire. Il avait envie de se pendre intérieurement.
Les heures passaient, il remplissait les tâches les plus ingrates. Il n'avait jamais eu besoin de faire des choses comme laver de vulgaires chiottes, servir à boire, ranger et nettoyer, repeindre des véhicules, raser des types qui se prenaient soudainement pour des Divas, compter le nombre de mégots dans un énorme tonneau, ou manger des produits surgelés discount. Il avait d'ailleurs bien tenté une grève de la faim, mais ces connards lui avaient fait ingurgiter ces immondices de force.  Et il en était là, à sourire pour aller nettoyer les chiottes, vêtu d'un pagne, de tongs, son torse recouvert d'injures écrites au stylo et de brûlures de cigarettes.

L'après midi touchait à sa fin. Le bar était presque désert, seul Sam veillait. Joe, l'ivrogne notoire, s'était endormi sur sa table, une cigarette encore fumante à ses côtés. Ce fut l'illumination. ted voyait là sa première ouverture sérieuse. Il réfléchit très vite, et agit. Il fit mine de nettoyer la table, déposant la cigarette à côté du cendrier. Un verre de whisky était à côté, qu'il renversa nonchalamment. La table pris feu, immédiatement.

Ted : Monsieur Sam, monsieur Sam ! Au feu ! Au feu !

Sam : Espèce de gros débile !

Le barman se rua vers la table, une bouteille d'eau à la main. Il arrosa le feu. Qui redoubla d'intensité.

Sam : Putain c'était pas de l'eau.

Il fila dans la réserve chercher un extincteur miteux.
Ted était au comble de la joir : Pour la première fois il avait sa chance. Oh ! Joe s'était réveillé. Il l'attrapa par la gorge.

Joe : Tu fous quoi petit con ? Tu vas morfler !

Ted : Oh regarde, un oiseau !

Joe : Hein ?

Il tourna la tête quand même. Dibiase lui envoya son pied de toutes ses forces dans les valseuses.
Joe était KO, et Ted s'empara de ses clés et de son portable. Il couru dehors à toute vitesse, ignorant le râle agonisant de Joe suivi de bruits évoquant un vomissement soudain.

Il paniqua une fois dehors. Une moto. Ce bouffon de Joe avait une moto. Une vieille Harley complètement déglinguée. "Va falloir te rappeler de tes cours de moto mon grand !". Ted enfourcha son destrier. "Démarre bordel !". Le moteur refusait d'obéir. Les secondes passent. la pression monte. Et voilà Sam qui sort du bar avec une batte de base ball suivi de Joe.

"Combien faut-il de primates pour éteindre un incendie ? Manifestement deux" pensa Dibiase.
Ils se rapprochaient menaçants. La moto refusait de démarrer. Il tournait frénétiquement la clé dans le démarreur, sans succès.
"Démarre putain, sale carne, démarre ! DEMARRE ! SI TU DEMARRE JE TE FILE UN CHEQUE D'UN MILLION DE DOLLAR !". Il mit un coup de boule contre le compteur kilométrique.
VROOOOOOOOUM !

Incroyable ! La moto était enfin prête à l'action et Ted ne se fit pas prier. Il prit le large, avec une trajectoire hésitante au départ. Puis ce fut mieux, il se souvenait comment conduire, il reprenait goût à la vie. "Je vais m'en sortir ! HAHAHA ! MOUAHAHAHAHAHA ! CONNARD je vous est bien entubés, vous allez voir quand je reviendrais avec mes avocats ! AHAHAHA ... oh oh..."

Au bout d'un kilomètre la moto rendit l'âme. Ted avait les larmes aux yeux. Il courut, le long de la route, à perdre haleine. 15 minutes passèrent, la chaleur finit par avoir raison de lui. Il se retourna. 10 motos arrivaient à toute vitesse. Sam menait la marche. Beaucoup plus loin, Joe suivait le groupe sur un vélo, en jurant.

Ils arrivèrent à sa hauteur.  Ted se saisit du téléphone. Il n'aurait pas le temps d'appeler des secours.
Il mit alors la caméra (oui oui Joe était un gros redneck, mais il avait un téléphone dernier cri) et se filma et se mit à parler.

Citation :

ZAP

C'est assez décontenançant. Les empires vont, et viennent. Le pouvoir, notion arbitraire. Il choisit son camp, donne l'impression à son détenteur d'être invincible, puis le laisse à son sort au moment ou tout semble optimal. Il abandonne, se trouve d'autres maitres, laissant derrière lui un épais nuage de cendres. Les empires. Solides en apparence, véritables châteaux de cartes dans les fait. J'étais à la tête de quelque chose d'immense. J'avais le pouvoir. Maintenant ... je ne suis plus sûr de rien. Je ne sais pas qui est responsable de cela. Je ne sais pas si je m'en sortirais. Je n'ai plus rien. Je ne sais pas où je suis, si ce n'est qu'il s'agit de contrées hostiles. Je suis coupé du monde. Personne ne peut m'aider, et pour la première fois depuis bien longtemps je vais devoir compter sur moi-même. J'ai peur. Je repense à hier, alors que tout allait pour le mieux. J'étais puissant, j'étais riche, et après une longue attente, les choses commençaient à devenir intéressantes pour moi. J'étais une star montante de la WFA. Maintenant ... je vais devoir trouver une solution pour me sortir de ce pétrin. Mais cela n'a pas commencé hier. Qui qu'il soit, celui qui à fait ca préparait son coup depuis bien longtemps. Avant même la WFA. Il a attendu patiemment, le moment le plus opportun pour me toucher en plein coeur. Je ... Je me sens faible. J'ai mal. Je veux revoir ma discothèque ! OH MON DIEU ! ILS ARRIVENT ! ILS ARRIVENT ! ILS SONT LA !... Au fait ! Je suis Ted DiBiase Junior, et je livre ceci à la postéri...KWSHHHHHHHHHHH.

ZAP

Sam : Bon t'as filmé ton petit truc, on peut te casser la gueule ?

Ted avait tout juste eu le temps d'envoyer la vidéo à JBL. La seule personne en qui il avait une relative confiance.

Ted : Puisque c'est la fin, "Môssieur Sam", laisse moi te dire ce que je pense.

Sam : Non.

Ted : Comment ca non ?

Sam : Non.

Ted : Si !

Sam : NON !

Ted : SI !

Sam : TA GUEULE !

Ted : Toi même ! Hahaha !

Il était maintenant encerclé. Il tenta de courir, mais fut vite rattrapé. Tenu par deux hommes, il fut amené devant Sam. Ce dernier ajusta sa batte de Base Ball. C'était la fin. Au loin un bruit de plus en plus fort se faisait entendre mais personne n'y prêta attention. Ted était résigné. Si il avait eu envie de pisser, il l'aurait fait dans son pantalon, comme un homme. Sa vie défila devant ses yeux. Puis sa dernière pensée. Il aurait aimé, tant aimé, se taper encore les Bella Twins. "Nikki, Brie, vous me manquez je veux revivre ca !! Ces longues nuit de folie à en faire pâlir John Morrison de jalousie."

Sam allait frapper. Ainsi allait périr Ted DiBiase, en guenilles, et seul au monde face à des débiles.



MON DIEU ! Un hélicoptère ! Le blason du gang sur les portes, il se posa sur le bas côté. Le souffle avait fait reculer les rednecks, qui tenaient encore Dibiase.
La porte s'ouvrit. Batista sortit en premier, jean veste en cuir, et lunettes de soleil. Puis Brock Lesnar, en tenue de MMA. "Gros con" pensa Ted, "tu sais même pas te fringuer !". Et Orton, en jean et T-shirt moulant. Et le dernier ! PAUL DE BURCHILL, armé de son épée, en costume cravate vert fluo ! Même lui Ted était content de le voir.

La suite appartient à l'histoire. Il n'y a pas eu de combat. Ce fut une hécatombe. Ted, une fois libre de ses mouvements, se contenta de low blow assénés sur tous les motards qui passaient près de lui. Il rejoint son camp, et se jeta dans les bras de Paul De Burchill.

Paul : Bonjour monseigneur !

Ted s'évanouit.

Le Gang ne partit que quand tous les motards furent mis hors d'état de nuire. Batista et Orton durent se mettre à deux pour forcer Lesnar à lâcher Sam, qui était pris dans une clé de bras redoutable.
Ils remontèrent alors dans l'hélicoptère, De Burchill portant Ted dans ses bras. C'est beau, c'est émouvant !

L'engin démarra. Mais au fait, il y a quelqu'un dans le Gang qui sait conduire un hélicoptère ? On s'en fout.

---

Epilogue

Ted était sur le balcon de son luxueux appartement. A ses côtés Paul De Burchill. Les deux étaient silencieux. Ted semblait marqué par les récents événements. Quelques pansements sur le visage, une barbe toujours présente mais désormais taillée. Dans une semaine c'était le Royal Rumble. Mais ce n'était plus sa principale préoccupation. Il avait été absent deux semaines. Des traces de drogues avaient été retrouvées dans son sang. Quelqu'un l'avait piégé, puis déposé au milieu de nulle part, livré à lui-même. Il avait soupçonné De Burchill. Mais ca ne collait pas. Ce dernier avait été celui qui l'avait retrouvé.

Il avait rendu une visite à ses ex-geoliers. Finalement il avait acheté le terrain du Poil de Cul Barbelé. Ce con de Sam n'était même pas propriétaire. Il avait rasé l'établissement, et sur les ruines, rebati un boutique de produits bios, ainsi qu'un salon de beauté. Dans sa grande miséricorde, il avait offert des emplois à ses anciens agresseurs. Sam avait pris goût au ménage. Joe était devenu un esthéticien réputé.
L'endroit était géré par un pote de Ted, un type surnommé Mery.

Il avait passé beaucoup de temps avec ses acolytes du Gang également. Ils commençait à les trouver sympathiques, et se sentait plus proche d'eux depuis qu'ils l'avaient aidé. Mais il compris que l'amitié n'était qu'utilité. Ces types pensaient qu'il était leur ami, il en profitait. jusqu'à ce que le vent tourne.
Et il était atteint d'une sorte de morosité intérieure. il savait que si le Gang le protégeait, cette affaire allait devenir personnelle, intime.

Ted ne se souvenait plus de la soirée qui avait précédé son enlèvement. Mais il avait une idée du coupable. Quelqu'un qu'il connaissait très bien. Un ami, qui était devenu un ennemi. Oh ils avaient un grand passé en commun. Mais avant même leur association à la WFA, ils s'étaient brièvement rencontrés une nuit d'hiver, en 2008, alors que la nouvelle année était célébrée. Il était sûr que cet homme abject était le responsable de tout.

Ted : De Burchill ?

Paul : Oui Monseigneur ?

Ted : Comment tu m'as retrouvé déjà ?

Paul : J'avais glissé une puce dans votre portefeuille, au cas ou.

Ted : C'est ingénieux. Mais tu aurais pu me localiser avant non ?

Paul : J'ai cru que vous preniez des vacances.

Ted resta silencieux. De Burchill se garda bien de lui dire qu'il avait attendu en parfaite connaissance de cause, pour être tranquille. Et que cette puce, il l'avait mise il y a bien longtemps, afin de localiser DiBiase et de lui voler son fric. Bon samaritain oui, mais la technologie, pour la bonne cause, c'est cool aussi.

Ted ne dit plus un mot. Il était concentré sur ce salopard qui l'avait poussé dans ses derniers retranchements. Il se vengerait, à coup sûr. il serait sur ses gardes. la menace était toujours présente, et maintenant elle avait un nom. Il allait devoir échafauder un plan. La guerre commençait. Il était chez lui, au calme, baignant dans son luxe habituel. Mais il savait que ce n'était plus un gage de sureté. Au loin il sentait la tempête arriver. Et il devrait s'y préparer.

"Je suis Ted DiBiase. J'étais plein de certitudes. J'avais cette armure, faire de fric et d'entourloupes fiscales, qui me protégeait en permanence. Un jour j'ai du me battre sans. La morale de cette histoire ... c'est que je ne peux pas perdre. Parce que j'ai toujours su tirer profit de mon environnement immédiat. Même sans moyen, je sais que je peux m'appuyer sur des gens, sur des choses. Parce que je suis meilleur que tout le monde. L'hypocrisie règne, et j'en suis devenu le maitre. Même sans rien, j'ai quelque chose. Mais quand même le fric je comprend pas comment on peut faire sans. Je ne changerais jamais. J'ai retrouvé mes sous, j'ai châtié ceux qui ont voulu profiter de ma faiblesse. Je suis Ted DiBiase, et tu as tord de me sous-estimer. Oui, tu as tord. Je sais qui tu es. Je sais que tu as fait ca. Je sais pourquoi tu l'as fait. Seule erreur. Tu as cru pouvoir me battre. Maintenant réjouis toi. La partie ne fait que commencer."

Il surplombait la ville. Il était le roi. Il allait sortir de l'ombre. Sa renaissance arrivait. Le Royal Rumble parachèverait son plan. Il avait toujours un plan. Ted et de De Burchill (toujours par deux ils vont, un maitre et un apprenti) regardaient New York. Unis par l'adversité. Mais Ted serait toujours seul. Car c'était le seul moyen d'être toujours l'homme qui a un coup d'avance. D'être Ted DiBiase.

"15 minutes passèrent, la chaleur finit par avoir raison de lui. Il se retourna. 10 motos arrivaient à toute vitesse. Sam menait la marche. Beaucoup plus loin, Joe suivait le groupe sur un vélo, en jurant."
Je visualise très bien cette scène.

Juste pour vous dire que la session est terminée sauf pour celui qui nous a demandé une dérogation exceptionnelle pour finir demain (ps : et si tu as ta troisième partie Tomb', traîne pas trop ^^' )

Tout d'abord je tiens à remercier les HBs pour la dérogation exceptionnelle qui m'a été accordée parce que mes exmens finissaient pile au moment des promos, merci les amis . Pour profiter au maximum de la promo, lancer la vidéo et lisez avec la musique en arrière plan  
















La musique d'arrière-plan diminue légèrement et on entend le Docteur Shelby parler à des patients:

Super idée que ce Equality Incorporated Show. 
D'ailleurs, Tricky et CB vous devez payer les séances de vos poulains !